AMICI DI LETTURE E DI LEGGEREZZA

IO SO CHI SONO

2012-02-01T10:43:00.003+01:00

Simone Massi (2006)

E', oggi più che mai, fondamentale conoscere le proprie radici. Per non rischiare di venir sradicati dalla Tempesta...

A proposito di tempeste in arrivo, una mini recensione di "Venga la tempesta" di Leena Lander:

Cos'è realmente accaduto quel giorno di maggio 1936 in cui Vida Harjula ha dato alla luce il secondo figlio Olavi, mentre la sua piccola Aino viene trovata annegata nelle acque basse di un ruscello tra le colline fatali, e Sean, l'uomo amato per il quale si preparava a lasciare il marito, è sparito senza dare spiegazioni dal villaggio e dalla sua vita? Qual'è il legame tra questi drammatici eventi? Perché nessuno ha mai indagato sull'improbabile morte accidentale della bambina? I fatti si svolgono a Colle-Olki, intorno a una miniera di nichel che attira l'interesse di potenze straniere, non lontano da quella frontiera russa che acuisce l'intolleranza dei conflitti politici, un luogo su cui aleggiano misteriose forze telluriche che alimentano leggende e timori ancestrali, rendono le passioni esplosive, ridanno ai sentimenti la loro forza elementare. E' qui che sessant'anni dopo la nipote di Vida, iris Lehto, giornalista in pieno naufragio coniugale ed esistenziale, viene inviata per un reportage sul nuovo progetto di stoccaggio di scorie nucleari nell'ex miniera in disuso. Ma più dell'inchiesta ecologica, sono quelle domande in cui Iris si trova quasi suo malgrado coinvolta, spinta a scendere nelle acque sotterranee della memoria, dove sono sepolti i segreti di un passato in cui i ricordi di famiglia si intrecciano alle trame della Storia. Personaggi estremi, vite appassionate, in perenne confronto con l'amore, il desiderio e la follia, la ribellione e l'espiazione, che per frammenti, in un continuo alternarsi di presente e passato, a poco a poco le si rivelano, filoni aurei in quella pietra che condiziona il loro destino. "La pietra è il tempo, la pazienza incrollabile del tempo", con cui si innalzano megaliti verso il cielo, dove dèi imperscrutabili richiedono a volte il sacrificio di innocenti per ristabilire un'armonia, illuminare un senso, trovare una riconciliazione con la vita.

A PROPOSITO DEL RICCIO AZZURRO, OVVERO LA SCOPERTA DELLE "FAVOLE VERE"

2012-01-31T11:41:00.010+01:00

Cari amici di letture, ancora coincidenze meravigliose tra vita, letture, parole e immagini. Il 9 gennaio avevo scritto una poesia ispirata ad un quadro di Pasquale Misuraca (IL RICCIO AZZURRO) in cui l'artista riporta il ritratto di Antonio Gramsci e uno strano riccio azzurro con tre mele infilzate dagli aculei. Fin qui splendida scoperta, per me! Con questa immagine impressa nella mente è stato semplice scorgere tra i cumuli di libri, nella libreria sotto casa, un delizioso libricino intitolato "L'albero del riccio" di Antonio Gramsci (Ed. Memori, 2011). Credo di averlo raccolto dagli scaffali proprio come si potrebbe prendere un riccio ai piedi di un albero.

In questo splendido libro ho trovato le lettere che Gramsci scrive nel carcere di Turi tra il 1929 e il 1935 ai due figli che non rivedrà più. Si tratta di "favole vere" un genere di cui non si parla spesso, o forse io non ne ho ancora sentito parlare. E allora proverò a farlo io ...

Dunque, la favola vera... è il racconto della realtà, storie vere di chi ha cercato la meraviglia in tutto quello che lo circonda, nel mondo reale che scintilla come quello delle favole. Antonio Gramsci racconta le "sue" favole, i profumi e le sensazioni della sua infanzia. E lo fa con la cura e la leggerezza che lo contraddistinguono.

Grazie, dunque, a Pasquale Misuraca per aver trasformato in uno splendido riccio azzurro l'albero del riccio di Antonio Gramsci. Il piccolo riccio azzurro se ne stava nascosto nel mare infinito della rete in attesa di raccontare al mondo la sua splendida favola vera.

Trascrivo per voi quasi tutta la lettera di Antonio Gramsci al figlio Delio. Buona lettura.

"L'albero del riccio"

Caro Delio,

mi è piaciuto il tuo angoletto vivente coi fringuelli e i pesciolini. Se i fringuelli scappano dalla gabbietta, non bisogna afferrarli per le ali o per le gambe, che sono delicate e possono rompersi o slogarsi; occorre prenderli a pugno pieno per tutto il corpo, senza stringere. Io da ragazzo ho allevato molti uccelli e anche altri animali: falchi, barbagiannim cuculi, gazze, cornacchie, cardellini, canarini, fringuelli, allodole ecc. ecc.; ho allevato una serpicina, una donnola, dei ricci, delle tartarughe.

Ecco dunque come ho visto i ricci fare la raccolta delle mele. Una sera d'autunno, quando era già buio, ma splendeva luminosa la luna, sono andato con un altro ragazzo, mio amico, in un campo pieno di alberi da frutta, specialmente di meli. Ci siamo nascosti in un cespuglio, contro vento.

Ecco a un tratto sbucano i ricci, cinque: due più grossi e tre piccolini. In fila indiana si sono avviati verso i meli, hanno girellato tra l'erba e poi si sono messi al lavoro: aiutandosi coi musetti e con le gambette, facevano ruzzolare le mele, che il vento aveva staccato dagli alberi, e le raccoglievano insieme in uno spiazzetto, ben ne vicine una all'altra. Ma le mel giacenti per terra si vede che non bastavano; il riccio più grande, col muso per aria, si guardò attorno, scelse un albero molto curvo e si arrampicò, seguito da sua moglie. Si posarono cu un ramo carico e incominciarono a dondolarsi, ritmicamente: i loro movimenti si comunicarono al ramo, che oscillò sempre più spesso, con scosse brusche, e molte altre mele caddero per terra. Radunate anche queste vicino alle altre, tutti i ricci, grandi e piccoli, si arrotolarono con gli aculei irti, e si sdraiarono sui frutti, che rimanevano infilzati: c'era chi aveva poche mele infilzate (i riccetti), ma il padre e la madre erano riusciti a infilzare sette o otto mele ciascuno.

Mentre stavano ritornando alla loro tana, noi uscimmo dal nascondiglio, prendemmo i ricci in un sacchetto e ce li portammo a casa [...] (da "L'albero del riccio" di Antonio Gramsci, Edizioni Memori 2011)

L'ALTALENA DEL SATIRO

2012-01-30T21:59:00.004+01:00

L'altalena del satiro di Giandomenico Tiepolo (dalla villa di Zianigo a Venezia)

L'altalena

continua a dondolare sul soffitto

niente vento niente bambino niente mano niente bocca

che ride e ride e ride

che dice - più forte!

Ai miei versi non chiedo altro

che continuare a dondolare

su un prato

come l'altalena

del satiro.

GALATEO REVISED

2012-01-30T21:31:00.005+01:00

Galateo Revised, by Giovanna in casa...

-Se qualcuno saluta, tu rispondi.

-Se involontariamente hai offeso, chiedi scusa.

-Se qualcuno ti corre dietro per dirti qualcosa, fermati.

-Non fare sempre le dovute eccezioni.

- Se qualcuno cade, aiutalo ma non fargli la predica.

- Se ti siedi a tavola per primo, comincia a mangiare per ultimo.

- Augura buon appetito, buon giorno e buona notte.

O la tua giornata sarà solo appetito, giorno e notte.

- Un'ora al giorno passala ad essere te stesso.

Il resto del tempo ad essere tutti gli altri.

- Sull'autobus non fissare il sedile vuoto di fronte,

qualche volta guarda la persona davanti a te.

- Dopo aver usato il bagno pubblico, abbraccia l'anziana signora che lo aveva appena finito di pulire per te.

La buona educazione non è questione di soldi...

IL DRAGO DELLA DOMENICA... SUNDAY DRAGON!

2012-01-29T18:04:00.001+01:00

Tutto ebbe inizio alle ore 14:30. Io credo che questa volta il terrore sia vero e palpabile. Ancora una volta bravi! Rebecca, Riccardo e Cav. Alan (alias daddy!)

LA TREDICESIMA ORA

2012-01-29T13:45:00.012+01:00

Dal film La venticinquesima ora di Spike Lee (2002)

Siete mai andati al supermercato alle 13:00 di una domenica di gennaio?

Io lo faccio, qualche volta, quando la sera prima non ho fatto in tempo a fare la spesa, quando mi mancano all'improvviso idee e ispirazione per il pranzo domenicale, quando finisce la lettiera dei gatti e quando dopo il caffé si fa impellente il desiderio di cioccolato. Ci vado camminando piano, sulla Cassia, tra le macchine in fila ai semafori, persone in viaggio verso un pranzo già pronto -nonni, suoceri, parenti, amici, semplici benefattori che qualcuno non ha.

Li osservo, non sembrano affatto felici. Forse pensano già a domani: alba, caffé, l'acqua fredda sul viso, un maglione più caldo che metta di buon umore e protegga dal grigio di tutti i lunedì. Incontro un'amica. Lavoriamo insieme. Ha la faccia stanca perché è stata via una settimana intera con gli studenti in Olanda. Le dico, ma perché non te ne ritorni a dormire (è sposata da poco, non ha figli...potrebbe dormire tutto il giorno!). Ma è dovuta uscire a fare la spesa, perché suo marito "non sa fare un cazzo". Le dico che ho preparato le lasagne, se vuole ne ho ancora un bel po' in forno. Noi abbiamo mangiato abbastanza. Ma lei declina il mio invito. Mi viene da ridere, anche più del necessario.

Arrivo al supermercato ed è' l'ultimo giorno di una delle cassiere. C'è aria di nostalgia tra i colleghi. E pensare che tutti i giorni avranno litigato per i turni del sabato o chi sta al banco pesci.

Ma adesso lei se ne va, in un'altra sede solo qualche chilometro da qui. Qualcuno dice "t'invidio" e "beata te". Ricominciare, a volte si cerca soltanto un' occasione per ricominciare.

Alle casse si scopre che chi viene al supermercato la domenica nella tredicesima ora non è gente comune, non appartiene alla schiera di quelli che organizzano tutto il giorno prima, prevedendo tutto nei minimi dettagli, con cura, come generali in una battaglia navale.

In cassa mettono in fila cose inutili, comprate alla rinfusa: sul nastro scorrono storie. C'è la vedova che non ha più nessuno e che odia la domenica, odia l'odore di ragù nell'ascensore, odia i passi dei nipoti che arrivano di corsa a pranzare dai nonni all'ultimo piano. E odia il suo balcone di fiori secchi da estirpare. Ha comprato del terriccio nuovo e una paletta per rinvasare. C'è anche una lampadina, che non sa cambiare. Ogni volta che entra nel bagno deve accendere le luci sul lavandino e guardare da vicino la sua faccia sola. Natura morta dal titolo: "Vedova in bagno con lampadina".

E poi c'è un uomo che crede di non avere con sé il portafogli. Si fruga come uno spacciatore preso all'aeroporto. Si mette le mani ovunque. E' penoso. Soffro al posto suo. Vorrei aiutarlo, dirgli che pago io. E' solo amnesia, lo ritrova. Ha comprato del Chianti, ne berrà prima di tornare in un salotto buio. Il televisore acceso e il vecchio cane che aspetta di essere portato a fare i bisogni per strada. Usciranno barcollando quando sarà finalmente buio. Nell'oscurità le feci del cane e la sigaretta accesa.

E' il mio turno. Auguro alla cassiera buona fortuna. Le prometto che passerò a trovarla. Del resto ho il suo numero, me l'ha dato tempo fa nel caso mi fosse servita una babysitter a ore.
Esco col mio sacchetto e la cioccolata. Mio marito sarà felice, ho comprato la sua preferita. Ne mangeremo un pezzetto insieme con il caffé. Poi ognuno di noi andrà a rubarne dell'altra dal frigorifero. E' quasi un gioco. La sera il primo a fare la scoperta urlerà "Chi ha finito la cioccolata!".

Quando torno dal supermercato, invece, cammino sempre veloce. Un uomo con le scarpe da ginnastica (addirittura mi sembra senza calzini) i lacci sciolti e una giacca di velluto aperta mi supera correndo. Dietro di lui l'autobus. L'uomo corre verso la fermata, corre e io mi fermo per vedere se ce la farà ad arrivare. Faccio il tifo per lui, uno sconosciuto senza calzini che corre per prendere il 301 che sta per arrivare. L'autista lo vede, si accorge di lui e accelera. Vuole arrivare prima, non lo vuole aspettare, è già al semaforo: rosso giallo verde... ce la fa a passare. Anche il mio maratoneta supera l'ostacolo e con un balzo è dentro, è salito, si siede in fondo. Ho tenuto il fiato in sospeso e ora posso di nuovo respirare. Sorrido, quasi quasi batto le mani. Lo so, in fondo non sarebbe accaduto nulla se non fosse salito, ma quell'uomo è uno di noi: uno dei pochi viandanti della tredicesima ora, quelli senza dimora, quelli che non vogliono tornare a casa, quelli che fuori inseguono qualcosa.

A proposito, che programmi per il pomeriggio? Pronti ad andare a guardare un pezzo coraggioso della nostra città al cinema? Sempre più come New York (Spike Lee docet)...!

POESIA DI FERNANDA

2012-01-29T08:04:00.005+01:00

Fernanda, da La Prima Comunione (Rep. uno), 1969, smalto su tela Carlo Vincenti

Fernanda

il volto salato

colori mescolati

ad acqua di mare

torna il sole

riscalda il sorriso

la lettera è scritta

il segreto svelato.

(g.i.)

RITRATTI DI POESIA

2012-01-26T22:17:00.008+01:00

Sarebbe troppo lungo riuscire a mettere insieme le tante impressioni di questa full immersion nella poesia. Proverò con una sintesi:

301 piazza mancini tram semivuoto ore 9:00

obelisco ombra

fredda piazza del popolo qualche

passante viandante

solitario amante

corro corro corro

corro

in anticipo

al tempio

vago tra le colonne

rosicchiate dal tempo topo

biblioteca intorno alla poesia

forza dell'ordine

torni fra poco

poco sole poco

calore dietro l'angolo il pantheon

raffaello e la tomba

il fiore il vuoto

un re addormentato

respiro di cavallo irritato

torno tempio aperto di parole

entrano poeta lettore traduttore

scambio di pretese promesse attese

entriamo siedo tra cubi luci

video questioni inviti

poeti giovani voci suoni

macchina da scrivere

del padre una campana

ricordi tenuti a bada dai capelli

lava fredda vulcano

giovane donna bionda figlia di avvocato

mostra a venezia tecnica nuova

ignoro il significato

borsa grande sorriso squalo spiaggiato

partite di caccia scacchi

demone col bastone

cani e latrati

riemergo

tutti gli altri poeti

io chi sono?

STEFANO SCODANIBBIO ED EDOARDO SANGUINETI

2012-01-24T14:09:00.007+01:00

"La poesia non è una cosa morta ma vive una vita clandestina" (E. Sanguineti)

Dal blog, Direpoesia

Stefano Scodanibbio, compagno di avventure di Edoardo Sanguineti (anche a Vicenza, il 28 aprile 2010 per Dire poesia) e di molti altri artisti, pensatori, musicisti e poeti, è morto a Cuernavaca, in Messico, nella notte tra domenica 8 e lunedì 9 gennaio 2012. Era nato a Macerata il 18 giugno 1956.

Malato da tempo, Stefano ha voluto morire nella terra che amava e cui tornava ogni anno.

Ora le sue ceneri saranno disperse nei giardini di due suoi grandi amici messicani, compositori come lui:

Ana Lara e Julio Estrada.

In questo grande silenzio, la sua musica risuona più di prima.

SALVATE IL SANTO EDITORE

2012-01-23T14:56:00.001+01:00

ALLIMPROVVISO in collaborazione con ARCI Viterbo, Banda del Racconto, Sub Terra e Davide Ghaleb presenta, SALVATE IL SANTO EDITORE

Domenica 29 Gennaio dalle ore dalle 18 alle 20,
presso la sede dell'editore in via Roma 41 a Vetralla

Una realtà importante dell'editoria e della promozione del nostro territorio rischia di chiudere.
Davide Ghaleb ha annunciato la chiusura della casa editrice che da anni investe
sulla ricerca e la promozione di studi per la valorizzazione dei beni archeologici e storico artistici,
nonché nella pubblicazione di lavori sulla storia orale. È un pezzo importante della "filiera culturale" che perdiamo tutti.
Per questo Allimprovviso, Arci Viterbo, Banda del Racconto, Sub Terra e Davide Ghaleb editore organizzano
SALVATE IL SANTO EDITORE
un'iniziativa congiunta che prevede letture della Banda del Racconto ed esibizioni dal vivo di SubTerra Label:
Tedesko & the Monomagical band + La Guerra delle Formiche.

Ogni partecipante dovrà acquistare come biglietto di ingresso
un libro dal catalogo di Davide Ghaleb editore.

SubTerra Label è un'etichetta di musica indipendente con base a Vetralla.
Nota per essere una delle prime realtà italiane a rilasciare gratuitamente sul web i propri dischi,
secondo le modalità del copyleft, è stata fondata dal collettivo mutante post-rock
La Guerra delle Formiche e dal terrigno punkautore, nonché calzolaio di Vetralla,
conosciuto come il Tedesko.

http://www.repubblica.it/tecnologia/2011/04/06/news/pirateria_musicale_stime_false-14489149/

Allimprovviso è un progetto di incursioni narrative e musicali
che da più di un anno anima il centro storico di Viterbo negli spazi più insoliti.

http://allimprovvisoaviterbo.blogspot.com

La Banda del Racconto agisce di preferenza nei territori di Viterbo e della Tuscia, della Maremma tosco-laziale,
della Campagna Romana. Brevi incursioni anche nella Capitale.
Ma ogni racconto è mondo. O no?

http://www.bandadelracconto.it/

POESIA PER SANNA

2012-01-22T19:48:00.003+01:00

Sanna spoke

to the green parrot

wrote on the window
with her finger on the glass

what the bird sang

flying back

to the top of the nest:

I will fly
don't ask me why
fly and fly and fly

I don't see why

not to fly

since I have a ton
of flying dreams.

PRIME ANIMAZIONI

2012-01-22T17:19:00.002+01:00

La prima animazione di Rebecca e Riccardo (alias i miei figli!) con la partecipazione paziente e straordinaria del loro papa' (St. Alan) :)

SULLO SFONDO

2012-01-22T16:18:00.004+01:00

Il mio vestito a fiori e mia madre (foto di ?)

Macchie

Questi ricordi fanno capolino dal fondo di un piatto dai fiorellini azzurri. Il mio vestito di primavera era un cespuglio. Io frusciavo, mi spostavo da una parte all'altra della casa in uno sbuffo di foglioline e boccioli.

Attenta a non versare il brodo.

Fumava ancora quando lo feci cadere. I petali appena schiusi annegarono nel colore grasso dell'estratto di carne e verdure. Li vidi diventare pesanti e flosci. Sulle cosce bruciava il dolore dei fiori che appassivano. Facciamo il gioco delle gocce d'olio.

Come si gioca?

Con le punte della forchetta si uniscono le goccioline in superficie. Scegline una. Fa che ingoi quelle più piccole. Allarga. Ingoia. Nel brodo freddo alla fine deve restare soltanto un'enorme macchia gialla, silenziosa e piana nel bel mezzo del piatto.

Non hai mangiato niente.

Le macchie le seguivo fino all'oblò della lavatrice. Dalle mani di mia madre al bagno. Le guardavo mentre si scioglievano, girando nei vortici di schiuma tra i colori del bucato.

Mamma, dove vanno a finire le mie macchie?

Nei tubi. E poi nel mare.

Ci sono migliaia di tubi sotto di noi, sotto terra. Portano ai fiumi e al mare. Tutte le macchie finiscono in mare e nuotano e sguazzano e giocano sulla superficie e ridono di noi che siamo lì a guardare con il sole sulla testa e non possiamo fare il bagno nello sporco.

Non devi macchiarti più.

Le mie macchie sono cavalli di cioccolata, coniglietti di sugo, scoiattoli di cocacola, farfalle di latte e caffè, gattini di tuorlo d'uovo. Se le incontro nel mare io vado a farmi il bagno e ci gioco con loro, mamma! Voglio andare al mare con loro. Voglio mettermi insieme a loro in lavatrice.

E se mi ficcassi in un tubo?

A volte, d'estate, mi sedevo sul muretto di pietra a guardare le lucciole. Poi una volta ho schiacciato una lumaca. Sentii il guscio frantumarsi sotto il mio peso e una sensazione di freddo e umido in un punto preciso della natica sinistra. Mi alzai e presi a correre. Correvo verso casa, correvo verso il bagno, correvo a togliermi i pantaloni bianchi, correvo a metterli nell'oblò della nave che, attraversando i tubi, avrebbe portato la macchia di lumaca in mezzo al mare. La schiuma se la portò via in un turbine di bollicine e sapone a giocare con gli animali-macchia. Quell'estate ci fu un solo breve temporale. E sulla tela bianca dei pantaloni restò una scia luminosa di muco e saliva: l'ombra della lumaca schiacciata, un alone. Sentii il bisogno di sdraiarmi nell'erba bagnata.

Lo sai cosa sei? Una calamita per le macchie, ecco cosa sei!

(g.i)

LA VOCE DI CONSOLO, LO SPASIMO DI PALERMO

2012-01-22T15:54:00.000+01:00

ANIME E ANIMAZIONE: SIMONE MASSI & JULIA GROMSKAYA

2012-01-20T23:44:00.004+01:00

"La memoria dei cani" di Simone Massi

"L'anima Mavi" di Julia Gromskaya

Due gioielli complementari. Unici e meravigliosi.

AMARCORD

2012-01-20T22:14:00.002+01:00

Oggi Federico Fellini avrebbe compiuto 92 anni. Lo ricordiamo con questo piccolo omaggio, una scena di Amarcord...

DUE AMORI APPENA NATI

2012-01-19T22:37:00.003+01:00

Xisco Fernandez

e Simone Massi

La casa sull'altura

di Nino De Vita

illustrazioni di Simone Massi

http://www.orecchioacerbo.com/editore/index.php?option=com_oa&vista=catalogo&id=228

Animazione di Simone Massi

http://effettonotte.blog.rai.it/2012/01/03/il-cinema-di-nicchia-di-simone-massi/

IL PASSAPAROLA DI SILVANA MAZZOCCHI

2012-01-19T13:01:00.000+01:00

PASSAPAROLA

Il bambino Bruno, parole e immagini
per raccontare diversità e fantasia

Il libro scritto da Nadia Terranova, con le illustrazioni di Ofra Amit, ricostruisce la vita di Bruno Schulz, ebreo, scrittore, disegnatore e traduttore polacco morto per mano nazista nel 1942. Un ragazzino eccezionale, con la sua testa grossa, e poi un uomo eccezionale il cui motto era "Maturare verso l'infanzia. Questa soltanto sarebbe l'autentica maturità"

di SILVANA MAZZOCCHI

Che le parole e le immagini si possano fondere in magica sinergia è sempre una speranza, ma solo a volte l'alchimia si realizza davvero. Accade con Bruno, il bambino che imparò a volare, un libro che è insieme un racconto visionario e un album di disegni, ma anche un oggetto artistico. Combinazione non rara per le edizioni di Orecchio acerbo che vantano una produzione intelligente e sofisticata dedicata ai bambini e non solo, che funziona per tutti come un veicolo di fantasia e stimolo per la conoscenza.

E' stata Nadia Terranova, studiosa di Bruno Schulz, ebreo, scrittore, disegnatore e traduttore polacco di Kafka, (definito per le similitudini di poetica e biografia con il celebre Franz "uno scrittore più kafkiano di Kafka") a raccontare la storia di Bruno bambino quasi settant'anni dopo la sua morte avvenuta per mano nazista nell'autunno del 1942. L'essere un bambino eccezionale, il convivere con la sua testa grossa, una dissonanza che, anche se era vista dai suoi coetanei con curiosità non sempre bonaria, si rivelò per lui un mezzo straordinario per trasformare la spiacevole diversità in un'intima ricchezza, secondo il suo detto: "Maturare verso l'infanzia. Questa soltanto sarebbe l'autentica maturità".

Schulz nacque nel cuore ebraico della cittadina di Drohobycz nella Galizia orientale (oggi ucraina, ieri austroungarica e poi polacca, sovietica e in seguito occupata dai nazisti) e morì in circostanze non chiare, ma certamente ucciso dopo aver subìto ogni tipo di umiliazione e persecuzione. Il libro di Bruno ne racconta l'infanzia e fa emergere il suo rapporto con il padre Jacob, bizzarro maestro di vita, e la sua straordinaria capacità di trasfigurare il disagio e lo sperdimento in energia vitale che gli permette di "volare". Fantasia e realtà si fondono nel testo, scritto con sapienza e abilità da Nadia Terreanova, e si completano con il tratto surreale dei disegni di Ofra Amit, permettendo al libro di essere usato anche come primo e stimolante approccio per far conoscere ai bambini una delle pagine più buie della storia dell'umanità, la strage di milioni di persone: ebrei, rom, sinti, omosessuali, malati di mente, trucidati nei campi nazisti.

Bruno, il bambino che imparò a volare è in libreria, mentre una mostra con le bellissime tavole di Ofra Amit, resta aperta a Roma alla Galleria Tricromia in via di Panico 35 fino al 5 febbraio 2012. Il prossimo 27 gennaio, infine, in occasione della giornata della Memoria, sarà presente in galleria Ofra Amit per firmare il libro a chi lo vorrà.

Com'è nato il progetto di Bruno?
"Nove anni fa ho letto per la prima volta Le botteghe color cannella, nell'edizione Einaudi, che conteneva non solo i due romanzi di Bruno Schulz ma anche i suoi articoli e disegni. Sono rimasta subito colpita dalla sua arte e dalla sua vicenda e gli ho dedicato un blog letterario che ho curato fino al 2010. Quando ho proposto all'editore Orecchio Acerbo un racconto sulla vita di Schulz non pensavo tanto allo scrittore adulto ma al piccolo Bruno, riservato, schivo, con addosso un forte imbarazzo dovuto alla sensazione di una diversità radicale, alle bizzarrie di un padre incontenibile, al peso di una genialità inesplosa. A poco a poco si può imparare a ridere sulla vergogna, ma nel silenzio di un io bambino può essere bruciante. Inoltre volevo raccontare l'invasione nazista nella cittadina di Drohobycz, con il buio della guerra e poi la speranza della rinascita che i disegni di Ofra Amit hanno interpretato perfettamente, rendendo accessibile ai più piccoli un tema importante. È stata Fausta Orecchio a pensare a lei creando la sinergia fra parole, immagini e grafica. Dopo aver scritto il mio testo ero fiduciosa ma solo quando ho visto lo storyboard ho capito che il libro era nato".

Chi era Bruno Schulz nella realtà?
"Era molte persone: un bambino che ascoltava intimidito i discorsi filosofici del padre Jakob e la notte si perdeva tra le vie e le botteghe del ghetto, uno scrittore dalla penna potente e immaginifica, un incisore e disegnatore visionario, un insegnante che preferiva la narrazione alla didattica, era il traduttore polacco di Kafka, era un ebreo che subì il nazismo e una fine assurda. Sulla sua morte, avvenuta durante il massacro di un Giovedì Nero, circola la storia di una ripicca fra due ufficiali: vera o falsa che sia, come sostiene Grossman, è emblematica di una verità tragica, di un senso di estraneità esistenziale. Il suo corpo non fu mai ritrovato, come se si ostinasse a non morire, per questo ho pensato alla sua scomparsa come a un vuoto, una sparizione. Negli ultimi anni sono molti gli scrittori che tengono vivo il nome di Schulz, quasi sia diventato un nume tutelare della categoria: fra gli altri gli italiani Gad Lerner, Francesco M. Cataluccio, Ugo Riccarelli, e poi David Grossman, Cynthia Ozyck, Jonathan Safran Foer".

Fantasia, sogno, diversità. Che cosa racconta il libro?
"Una versione della vita di Bruno attraverso tutte e tre queste lenti. La fantasia è una possibilità che abbiamo per sopportare la realtà, ovvero trasfigurarla, aggiustarcela addosso. Non importa che suo padre si trasformasse davvero in un rapace, in un pompiere, in un libro segreto, quello che conta è che Bruno percepisse in maniera vivida queste metamorfosi e attraverso immagini esperite o sognate riuscisse a tollerare assenze e stranezze di un genitore particolare. Certo, il sogno può diventare incubo, come quando arriva la guerra e diventa sempre più difficile dare un senso a ciò che accade. Con la diversità si può giocare in molti modi perché a seconda dei punti di vista la sua definizione è mobile. Nel libro, a proposito del suo lavoro di insegnante e delle corde che riusciva a toccare con gli allievi del corso di disegno, scrivo che Bruno, poiché l'ha conosciuta, sa trasformare la diversità in opportunità. La frase con cui Einstein amava definirsi risulta appropriata anche per lui: "Nulla di umano gli era estraneo"".

Nadia Terranova, Ofra Amit
Bruno, il bambino che imparò a volare
Orecchio acerbo
euro 16

(17 gennaio 2012)

LA CASA DI GLASGOW

2012-01-18T22:31:00.010+01:00

(...) But up on the rightmost bank, amid thorns and briars,

someone has built a bird trap from a plank

set on a perch, from which a length of rope

snakes to a half‐closed door,

and all around it, birds dip from the air,

starlings and fieldfares, redwings, unaware

of any danger.

by John Burnside

John Burnside, poeta scozzese, è il vincitore del TS Eliot Poetry Prize 2011. Questa notizia mi ha fatto evocare ricordi sepolti. Anni fa, infatti, vivevo a Glasgow; dopo qualche mese, come già avevo fatto in Irlanda, ero alla ricerca di voci che mi aiutassero a capire e amare quel nuovo paesaggio. Chiedevo una mano alla poesia anche per riscaldare e comprendere la mia nuova casa. Era un appartamento nel West End, al secondo piano. Da un momento all'altro ero diventata una lodger, ovvero possedevo solo una stanza di quella enorme casa.

La casa era sempre vuota, la mia inquilina una donna minuta e crudele, sembrava stranamente eccitata all'idea di essere diventata una affittacamere. Me lo aveva spiegato con cura, la prima sera, dandomi una lista di cose vietate. Forse la conservo ancora in qualche scatola (ci sono scatole in tutte le vite).Mi aveva vietato di usare la cucina in certe ore del giorno, e contava sulla mia assenza nei fine settimana. E poi, come la giovane moglie di Barbablu, avevo anche io la mia stanza proibita. Il salotto. E nel salotto c'era un acquario. Ma io non lo sapevo. Quando lo scoprii vidi che era diventato uno stagno ricoperto di melma verde. Mi disse di non dar mai da mangiare ai pesci. Quando rincasava, diventava la "sua" stanza: il televisore acceso, la cena sul vassoio e qualche ospite che si materializzava all'improvviso come un ragno.

Ci misi un po' ad infrangere il divieto. Quando mi divenne familiare il ritmo delle sue strane giornate sapevo che potevo godere di qualche ora senza rischiare di essere scoperta, soprattutto la domenica. Di quella stanza mi piaceva la grande finestra, una bow-window che abbracciava la strada sottostante, Hyndland Road. O meglio, dal momento che era una finestra ad angolo come quella nella foto (la seconda eccola, guardate che bella!) sembrava più la cabina di un aereo.

Lavoravo all'Università di Strathclyde, conoscevo poche persone, la sera traducevo un romanzo di un surreale poliziotto dublinese (Lo scoppiato, Ed. Cronopio) uscito dalla penna di uno scrittore esordiente in Italia, Hugo Hamilton; le mie notti erano insonni per via del silenzio della casa e i litri di tè - amavo il gorgoglio notturno della teiera. Anche di notte, quando non c'era Maureen, andavo alla finestra della stanza proibita, come un pilota, e osservavo quella città estranea dove mi sembrava di non essere ancora atterrata. Nel mio aereo silenzioso sorvolavo una nuvola pullulante di voci.

Col passare dei mesi lentamente mi abituavo. Avevo cominciato a leggere la letteratura scozzese dei contemporanei, svolazzante di accenti ruvidi e musicali. La poesia mi piaceva ma mi innamorai del teatro, anche perché quasi ogni settimana andavo alla ricerca di qualcosa di nuovo. Andavo a teatro anche due volte al mese, erano luoghi pullulanti di giovani. In un teatro pieno come un uovo scoprii David Greg. Rimasi affascinata da "The cosmonaut last message" una commedia che parlava di una figlia che aspettava il padre da anni, in Russia. Il cosmonauta era rimasto ad orbitare nello spazio, uno dei cosmonauti dell'ex URSS intrappolati nello spazio. Lo tradussi e sperai di portarlo in Italia.

Ma torniamo alla poesia. Intanto il mio lavoro all'Università era diventato semplice: insegnavo poche ore alla settimana. C'era tempo per altre cose. Per esempio registravo presso una scuola locale i testi audio per gli esami di lingua italiana. E poi proposi ad alcuni poeti di tradurli in italiano. Andai a trovare uno dei poeti più noti e affascinanti, dietro consiglio dei miei amici di Strathclyde. Era il poeta Edwin Morgan. Mi ricevette nella sua casa di Glasgow. Da lì a qualche mese sarei tornata in Italia, e poi di nuovo in Irlanda, dove avevo già vissuto per motivi di studio. Ora però ci andavo per amore. Sentivo di dover cercare la voce di un grande poeta. Morgan era un uomo sottile, silenzioso e paziente. Mi offrì del té. Gli dissi che avrei voluto tradurre alcune sue poesie. Lui mi parlò di Glasgow come solo un poeta sa fare. Si sedette accanto a me nella sua cabina solitaria, davanti alla sua finestra che s'affacciava su di un quartiere grigio. Dalla sua finestra una periferia luccicante che non avevo mai ascoltato mi parlava. La finestra di Maureen era un vetro di un acquario muto. Imparai più cose di Glasgow in quel pomeriggio che in un anno di sere solitarie nel mio appartamento.

(Una foto del poeta Edwing Morgan 1920-2010)

Edwin Morgan è morto nel 2010, a Glasgow, di polmonite. Era già vecchio quando ci siamo salutati sulla porta con una stretta di mano e un libro a me dedicato. Non ho mai tenuto fede alla promessa. Non ho più tradotto il suo libro. O forse dovrei dire ancora. Lui non cercava la fama oltre il mare. Edwin Morgan era un poeta della città, di Glasgow. Tutto quello che scriveva, mi disse, lo aveva visto dalla finestra della sua casa. E quella sera mi aveva aiutato ad entrare nella pelle della sua Glasgow, come in un vestito nuovo.

Perché vi parlo di lui se questo post è partito da John Burnside? Forse perché, apprendendo la notizia del premio a Burnside, poeta scozzese, leggo anche che ama il pittore Brueghel e dei suoi quadri ne parla come di una metafora del mondo.

Una coicidenza ... ma ora che ci penso le mie passeggiate (per esempio al rifugio magico dei Botanic Gardens) erano come camminare in un quadro di Brueghel. Dopo aver guardato dalla finestra dell'appartamento di Edwin Morgan, dopo aver ascoltato le sue storie, sentii per la prima volta l'anima della città.

Finalmente ero entrata nel Winter Landscape ed ero pronta, avrei aperto la bird trap in cui il mio Barbablu mi aveva rinchiuso a svernare. Quella sera, a casa di Maureen, mi preparai la cena e feci l'ultima cosa che Maureen mi aveva proibito: diedi da mangiare ai suoi pesci.

Glasgow, Botanic Gardens

Pieter Brueghel: Winter Landscape with Skaters and Bird Trap, 1565

di John Burnside

Learn from this picture how we journey in the world:

Slithering as we go, the foolish and the wise

We have to imagine the duties they leave behind

for the thrill of the river,

the kitchens and middens, the sheepfolds and clouded byres,

the old folk in their sick beds

mumbling prayers.

The day is bright

and this is their escape

from hardship,

but each has his private hurt, her secret dread:

the man who starts thirsty and tired, his body soured

with last night’s schnapps,

then skatesaway from the loveless matron he’s had to endure

for decades;

the woman in blue and grey, keeping pace with her child,

untroubled for now, but never released from the fear

that her husband will catch her wasting his precious time

and beat her as he’s beaten her for years,

the moment he gets her home.

At midstream, the children play

with makeshift hockey sticks and, near the church,

a man finds the thoughtless grace

of the boy he once was

to glide free

in the very eye of heaven;

it could be simple – paradise foreseen –

but up on the rightmost bank, amid thorns and briars,

someone has built a bird trap from a plank

set on a perch, from which a length of rope

snakes to a half‐closed door,

and all around it, birds dip from the air,

starlings and fieldfares, redwings, unaware

of any danger.

It seems a fable and perhaps it is:

we live in peril, die from happenstance,

a casual slip, a fault line in the ice;

but surely it’s the other thought that matters,

the sense that, now and then, there’s still a chance

a man might slide towards an old

belonging, momentarily involved

in nothing but the present, skating out

towards a white

horizon, fair

and gifted with the grace

to skate forever, slithering as he goes,

but hazarding a guess that someone else

is close beside him, other to his other.

SCORCI DALLE FESSURE

2012-01-18T00:10:00.003+01:00

Da "Scorci dalle fessure" di Dante Maffia.

E non continuate a domandarmi chi sono.

Possibile che pensate che io sia stato

una lunga linea retta

che va da questo punto a quello?

Se non ci fossero stati i mille crocevia

e le salite e le discese, forse...

invece montagne russe e tempeste sono fiorite

per ammaliarmi e stringermi a me stesso.

E la lontananza si è fatta spessore

d'un quotidiano rimuginare di povere mete

tese al pane e al conforto.

Non mi ero reso conto d'essere morto

da secoli e di errare con un permesso

con la scadenza stampigliata

a lettere cubitali perfino sulla fronte

delle mie bambine.

[da La strada sconnessa di Dante Maffia(2011) Passigli Poesia]

La notte degli scrittori 2011 Speciali Einaudi

2012-01-16T23:38:00.000+01:00

La notte degli scrittori 2011 Speciali Einaudi

1Q84 MURAKAMI IN UNA NOTTE

2012-01-16T23:28:00.002+01:00

Dal web. Einuadi Speciali

A quanto pare insonnia e passione letteraria, insieme, posso portare incredibili risultati... Quando Antonino Tripodi, attraverso il suo profilo twitter, ci ha comunicato di aver letto i primi due volumi di 1Q84 in una notte, per la precisione «in tre-quattro ore», ammettiamo di esserci parecchio meravigliati. E un po' per sapere cosa passa per la testa di qualcuno che in poche ore attraversa il gigantesco universo onirico che è quest'opera di Murakami, un po' per sfida, gli abbiamo chiesto di scriverci, a caldo, le sue impressioni. E la sfida, non c'è dubbio, l'ha vinta lui.

***

Tre numeri e un intruso: Kyū, che in giapponese si pronuncia allo stesso modo del numero nove. 1984. Come fai a non associare subito a Orwell ? Ecco una volta ceduto alla tentazione occupati del resto. Occupati di Murakami Haruki (mantenendo l’ordine di cognome e nome tipicamente nipponici) e di quello che riesce a mettere insieme in questo surreale intreccio di storie. Tralasciando la - meritata - menzione sul successo avuto in patria e da lì a macchia d’olio nel resto del mondo, credo che il modo migliore per non rovinare la lettura a nessuno sia dare semplicemente sfogo alle impressioni che ne ho ricevuto. L’occhio è di colui che nutre passione viscerale per la terra del Sol Levante al punto da volersi appropriare con alterne fortune del suo idioma. Questo piccolo grande capolavoro non è certo una guida turistica ma offre a piene mani spaccati di vita smaccatamente nipponica: quella che ti aspetti quando sali in metropolitana con le riviste di manga spesse come i vecchi cataloghi della Vestro lasciate al loro destino, quanto l’atmosfera ossequiosa di un ristorante o ancora le scuole di preparazione ai terribili esami preliminari per accedere alle università. Sono immagini che mi fanno intravvedere quella sintesi superba con cui Murakami esordisce “Uno si può fare un’idea di ciò che sta accadendo solo guardando coi propri occhi e giudicando con la propria testa”. Da osservatore mi sento in alcuni tratti coinvolto, in altri disorientato. Di certo affascinato. La caratterizzazione dei personaggi lascia poco spazio all’interpretazione, scivola via diretta, a tratti concisa a tratti ricca di particolari. Non nascondo che alcuni squarci mi sono particolarmente cari perchè assaporo appieno pennellate di cultura jpop di cui mi sono nutrito per anni nella mia fase adolescenziale e che ritrovo in veste più matura qui. Vengo da una precedente maratona della ciclopica biografia dello Steve Jobs secondo Isaacson e non ho potuto che sorridere nel leggere i dettagli con cui viene descritto il vestiario di Komatsu, mentore di uno dei due protagonisti principali. Forse davvero nella mancanza di scelta che si pone nell’apparire si nasconde uno dei motivi per cui la forza della divisa - intesa come ciclico ripetersi dello stesso stile - si riflette nella proporzione con cui si ottengono i risultati nel proprio lavoro.

Mi sono imposto di evitare anticipazioni sulla trama e tale rimarrà questa scelta per cui mi limiterò a scrivere dell’essenziale. E’ una storia di intima introspezione raccontata attraverso gli occhi di una donna e di un uomo. Una donna ed un uomo calati in una realtà diversa da quella occidentale. Ma non sono una donna ed un uomo comuni. Anzi quando cominci a pensarlo arriva un momento in cui - come dicevo - ti ritrovi spiazzato. Dove mai la troveresti una tranquilla ed insospettabile ragazza che svolge la professione di killer su commissione, per altro con metodi surreali che fanno un po’ sci-fi ed un pò Dr. House M.D., e solo per vendetta nei confronti di uomini che maltrattano donne? E perchè non parlare del protagonista maschile? “Tu non sei niente” lo epiteta Fukaeri, la giovane autrice di un romanzo che lui deve riscrivere per decretarne il successo editoriale. In effetti come si dovrebbe definire un ragazzo sulla trentina che insegna matematica solo due o tre giorni a settimana che se ne sta rintanato nel suo cubicolo cercando di sfondare come scrittore, senza per altro nutrire particolari speranze in merito? E’ un pò il paradigma delle nuove generazioni giapponesi. Quelle che hanno assaporato il benessere creato dalla forza di volontà di coloro che, pur umiliati ed ammalati dalle scorie psichiche e fisiche della seconda guerra mondiale, hanno saputo rialzarsi. Vedo in lui, Tengo, alcuni tratti tipici degli Otaku (qui in occidente il concetto più vicino e’ quello del nerd) mentre per altri versi se ne discosta decisamente. Ma ciò che maggiormente mi trasmette è quel senso di fragilità mista a rassegnazione che lo fanno capitolare alle richieste - compromettenti dal punto di vista etico e professionale - che gli sono imposte da Komatsu, il boss sicuro di sè e sprezzante delle regole pur di raggiungere i successi editoriali che si impone di avere. Potrei accostarlo al personaggio di Ikari Shinji in Shin Seiki Evangelion di Anno Hideaki.

Risaltano fin troppo chiaramente tematiche ridondanti come il senso della privacy e dell’educazione del popolo giapponese, il loro senso di attaccamento aziendale, lo spirito di corporazione, perfino la timidezza con cui si accetta malvolentieri il peso di un cognome un po’ imbarazzante come Aomame (che si scrive con gli ideogrammi di “verde” e “pisello”) e la reazione compita e quasi di colpevole rassegnazione con cui si cerca di giustificarsi agli occhi degli altri. Aomame però è molto di più che una ragazza dal cognome strano. E’ un pò Alice in Wonderland e un po’ Nikita con la sua altera bellezza a mascherare orribili smorfie capaci di incupire anche gli animi più ben disposti.

Sensazioni sulla pelle: brucianti, alti e bassi, violente sterzate. Senso di claustrofobia alternato a boccate d’ossigeno puro di quello che ti sfianca la trachea e fa stridere i polmoni dentro la cassa toracica come fossero carta vetrata sull’ acciaio arruginito. E’ un romanzo ricco, complesso, surreale. Abbraccia il lettore e non gli permette di scollarsi se non all’ultima pagina. Ogni passaggio del romanzo gira attorno a questo concetto: le cose non sono come appaiono, ma di realtà ne esiste una sola. Anche se si può mascherare la verità con una finzione, con una menzogna, è necessario ricordare che “una volta che si dice una bugia al mondo, bisogna continuare a mentire in eterno. Diventa necessario per far quadrare i conti”.

Inutile dire che aspetto il libro terzo. Sayounara.

Da A Modern Classicism Tale, per gentile concessione di Antonino Tripodi.

VOCI DAL LAGER

2012-01-16T23:20:00.001+01:00

Roma (RM). Presentazione del libroVoci dal lager presso la Sala Liegro di Palazzo Valentini (via IV Novembre, 119a) alle ore 17.30. Ne parlano Mauro Canali, Aldo Cazzullo, Massimo Rendina e Vera Michelin Salomon. Saluti di Nicola Zingaretti, Maurizio Ascoli e Francesco Polcaro. Modera Umberto Gentiloni. Saranno presenti gli autori.

Nel dopoguerra gli ex deportati si trovarono «immersi in un dolore che rifiuta l'espressione narrativa, nel tentativo di rimuovere un'esperienza inquietante». Alla paura di non essere creduti si aggiunsero il senso di colpa per essersi salvati, il desiderio collettivo di voltare pagina, il rifiuto di editori, storici, mass media di ascoltare e di far conoscere quanto era accaduto. Per lungo tempo la memoria della deportazione italiana è cosí rimasta in una zona d'ombra, soprattutto quella che ha riguardato i deportati politici e i prigionieri nelle carceri del Reich, arrestati in quanto membri di bande partigiane o resistenti civili.
Voci dal lager raccoglie le loro lettere, ufficiali e clandestine, e i biglietti lanciati dalle tradotte ferroviarie, con un'appendice dedicata ai lavoratori coatti. L'obiettivo è duplice: recuperare fonti inedite che altrimenti rischierebbero di andare perdute, e soprattutto colmare quel vuoto di conoscenza che ha interessato un periodo importante della nostra storia.

DENTRO LA LETTURA- LABORATORIO DI NARRAZIONE A ROMA

2012-01-16T22:42:00.011+01:00

Io ci andrò per tutti voi, Amici di Letture! Comincio mercoledì e vi tengo aggiornati!

Dentro la lettura

Laboratorio per comprendere/apprendere la narrazione

Il laboratorio si propone di trasmettere a chi opera in ambito formativo o specialistico, una metodologia di lettura non convenzionale applicabile a testi e a linguaggi estetici. L’obiettivo è quello di creare lettori in grado di comprendere e apprendere la narrazione nel senso più ampio del termine e fruire di tale abilità per nuovi scopi e professionalità.

Il target privilegiato è costituito da quanti sono impegnati nelle scuole di ogni ordine e grado, spesso alle prese con le difficoltà di comprensione di un testo manifestate dai ragazzi.

I linguaggi sono sistemi comunicativi in perenne mutamento. Riproducibili in modo da essere letti e visti come è mostrato nel software “Il Letturometro FeBo” di ARKA, una applicazione WEB che ha trasferito la metodologia de Il Letturometro e le sue 5 letture trasformandola in operazioni elementari che consentono la lettura, l'analisi e la riscrittura di testi così come appreso nel corso e-learning.

Il contesto attuale impone un ampliamento del concetto di lettura dalettura di parole a lettura tout court e richiede di conseguenza un lettore consapevole, in grado di selezionare, elaborare, restituire forme e contenuti all’insegna di un’interdisciplinarietàsemantica fondamentale nella comunicazione.

La metodologia trasmessa nel corso del laboratorio è basata sull’applicazione delle 5 abilità di matrice anglosassone, che incrociano scienze umane e tecnologie comunicative ingegneristiche, alla lettura e destrutturazione di un testo letterario e del suo corrispettivo filmico. Il lavoro condotto sull’opera è un esempio metodico che può essere applicato ad altro testo, perché usa moduli facilmente sostituibili, ma rispetta la struttura narrativa che ne garantisce la funzione.

Ai partecipanti sarà proposta la visione guidata di un saggio critico visivo realizzato con questo metodo e, a conclusione del laboratorio, le capacità acquisite saranno verificate attraverso l’elaborazione di un nuovo prodotto da utilizzare come sussidio didattico per i destinatari finali.

Questi ultimi sono soprattutto i giovani, da abituare nell’immediato alla lettura e alla comprensione di testi scolastici e in prospettiva alla consuetudine con testi professionali, esami, curricula, colloqui di lavoro, tappe obbligate in un progetto di studio e di vita lavorativa.

STRUTTURA DEL LABORATORIO

Il laboratorio è articolato in una serie di cinque incontri. I primi quattro sono dedicati alla visione e allo studio di un saggio critico-visivo, seguiti da esercitazioni pratiche con un confronto tra i partecipanti e i realizzatori e tra i partecipanti stessi.

Il quinto e ultimo incontro consiste in singoli appuntamenti tra organizzatori e corsista o gruppo di corsisti che vogliono sottoporre a verifiche il proprio saggio critico visivo elaborato.

Gli appuntamenti devono essere esauriti entro e non oltre 15 giorni prima dell’incontro conclusivo, che prevede la presentazione, da parte della giuria della Biblioteca Nazionale, di tutti i saggi realizzati e la premiazione di quello selezionato per essere edito on line dallawww.videolibri.net.

Il laboratorio, avendo carattere sperimentale, prevede la partecipazione di max 30 persone. La partecipazione è gratuita. Verranno forniti i materiali di lavoro ed è facoltativo l’acquisto dello specifico manuale di e-learning.

CALENDARIO DEGLI INCONTRI

18 gennaio, ore 15.30 - 1 e 15 febbraio, ore 15.30 - 7 marzo, ore 15.30

L’incontro conclusivo avverrà orientativamente il 9 maggio, all’interno della campagna del Ministero per i beni e le attività culturali Maggio mese del libro

Informazioni e iscrizioni

Biblioteca nazionale centrale di Roma 064989339

ufficiostampa@bnc.roma.sbn.it

info@videolibri.net

UNA POESIA INEDITA DI BORGES

2012-01-16T21:29:00.003+01:00

Proprio qualche giorno fa riflettevo su quello che accade ai versi smarriti, alle poesie che non approdano su nulla di duraturo e si perdono per sempre. Per celebrare quei versi ho riletto insieme a voi Marina Cvetaeva che ai suoi versi immaturi dedica una poesia bellissima (la trovate qui)

Immersa in queste riflessioni domenica mi imbatto in una poesia inedita di Jorge Luis Borges, appena ritrovata

e rimasta inedita sino a oggi. Il libro che ha fatto da supporto alla composizione è l´ultima pagina del quarto volume del libro del teologo Christian Walch sulle eresie e le lotte religiose dopo la Riforma (1773, undici volumi) comprata dallo scrittore durante il soggiorno europeo. Su La Repubblica l'articolo di Maurizio Ferraris, su Borges. Il giornalista a proposito dell'inedito scrive: "La poesia data 11 dicembre 1923, poco prima della partenza dall´Europa, e sembra contenere ironicamente il giovane Borges, che si lascia andare ai sentimenti, il Borges maturo, poco incline a esprimerli, ma appassionato di eretici, catari e guerre di religione, e soprattutto il Borges che ci ha raccontato come i libri nascano da altri libri, e l´immediatezza sia il frutto della mediazione".

Eccola per voi e subito dopo un video con una sua poesia molto famosa. Buone letture!

la speranza

come un corpo di ragazza

ancora misterioso e tacito

ancora non amato di amore

e una chitarra che appassionatamente muore e con sollievo

dolorosa risorge

e il cielo sta vivendo un plenilunio

con il rimorso e la vergogna della

insoddisfatta speranza e di non essere felici

POESIA PER LE POESIE

2012-01-13T23:31:00.003+01:00

Marina Cvetaeva

Ai miei versi scritti così presto,

che nemmeno sapevo d'esser poeta

scaturiti come zampilli di fontana,

come scintille dai razzi.

Irrompenti come piccoli demoni

nel sacrario dove stanno sogno e incenso,

ai miei versi di giovinezza e di morte,

versi che nessuno ha mai letto!

Sparsi fra la polvere dei magazzini.

dove nessuno mai li prese né li prenderà,

per i miei versi, come per i pregiati vini,

verrà pure il loro turno.

Da Marina I. Cvetaeva, Poesie, Universale Economica Feltrinelli, Traduzione di Zveteremich.

PAUSA PRANZO

2012-01-13T10:13:00.006+01:00

Foto (da wikipedia) della Chiesa della Gran Madre di Dio. Sorge sulla riva destra del Tevere, vicino alla confluenza tra la via Flaminia e la via Cassia, in corrispondenza del piazzale di Ponte Milvio, al quale è legato il ricordo della battaglia tra Costantino e Massenzio nell' anno 312.

La vita ha ripreso a scorrere ai soliti ritmi. Veloce come acqua di fiume dopo la quiete di un piccolo lago. Ieri però ho sentito il bisogno di allontanarmi per un'ora e ho deciso di fare una passeggiata, dalla scuola dove lavoro a Ponte Milvio.

Ponte Milvio è un'isola (direbbe Marco Lodoli cfr. Isole, Einaudi) dove la luce del sole e i riflessi sull'acqua del Tevere rendono la pausa pranzo un momento speciale - almeno per me. Mentre ritrovavo il ritmo dei miei pensieri camminando ho visto queste cose.

PAUSA PRANZO- DIARIO DI UNA PASSEGGIATA FINO A PONTE MILVIO

CONVENTO DI SUORE

Passando davanti

a un convento di suore

ho avvertito

le voci nei corridoi

il freddo nei letti.

RADUNO DI SORDOMUTI

Quando cammino ci metto un po' a trovare il passo giusto della passeggiata. E' come se i pensieri che mi hanno occupato debbano trovare posto nei cassetti del cervello prima di lasciarmi camminare tranquilla. In altre parole io a volte non cammino, corro. E così mentre "correvo" un uomo si è rivolto a me, ma non con una parola, con lo sguardo e un alito caldo. Cercava di dirmi qualcosa. Forse ha cercato di dirmi che dovevo rallentare. Ho capito solo qualche metro più in là, trovandomi davanti alla Gran Madre di Dio, che c'era un raduno di persone sordomute. Se ne stavano a grappoli davanti alla Chiesa, come una nuvola scura di farfalle, parlando con segni armoniosi e leggeri avvolti in un alone silenzioso. Allora ho capito che l'uomo incontrato poco prima era uno di loro, e che quella sua voce senza suono, tutta aria e respiro, mi aveva parlato in un modo a me sconosciuto. Allora ho rallentato, ed ho anche scattato loro una foto.

BABELE

Nell'arco di un solo chilometro ho sentito parlare le seguenti lingue, inglese italiano dialetto romano il linguaggio dei segni giapponese italiano inglese. Ritengo che la ricchezza di una città si possa valutare anche in base a questa nuova unità di misura: densità linguistica per Km.

RISTORANTE GIAPPONESE

IL RITO DEL TE'.

Decido che la mia anima ha bisogno di quiete orientale, quindi mangerò al ristorante giapponese subito accanto alla Gran Madre. Chiedo subito del tè. La tazza, senza manici, è già un invito all'attesa paziente. Bisogna attendere che la temperatura sia quella giusta per poter prendere la tazza tra le mani e bere senza scottarsi. Aspettare con calma. E' quello che farò.

IL RITO DEL CAFFE'.

Oggi rinuncerò quindi ad un altro rito altrettanto sacro per me, quello del caffè. Rifletto sulle differenze. Le regole di un caffè indimenticabile: tenere la tazzina in caldo, versare il caffè ancora bollente. Bere a sorsi avidi e scottarsi la lingua e il palato. Dopo il caffé le mie prime parole sono sempre un po' ustionate, roventi.

LA TEIERA

Questa qui è ricoperta di fiorellini bianchi su uno sfondo verde prato. Un campo di margherite dove mi sdraio a pensare. Il manico di bambù sa di vento e palude. Devo essere abile in un modo inconsueto per versare da questa teiera: trovare il punto in cui tutto è perfettamente in equilibrio, il centro del manico. Versare il tè è un' inaspettata sollecitazione di tutti i sensi: non solo gusto, olfatto e udito, ma anche e soprattutto vista e tatto.

IL MIO TAVOLO

Per due- ma sono sola. La sedia di fronte mi fa compagnia con la sua faccia liscia di legno scuro. Mi sono seduta accanto a una finestra per continuare a vedere il sole che fuori esplode nel cuore di questo inverno radioso. Le tende riproducono due identiche geishe, un disegno colorato dove ogni tanto il sole riflette le sue ombre. Mi intrattengo in un inconsueto gioco delle differenze, sui volti delle geishe appaiono ombre di passanti, momenti di vita lasciata fuori a trascorrere senza di me per un'ora. Sul volto più in ombra riconosco la sagoma di un motorino e il casco di un marziano.

QUANTITA' DEL TE'

Non una piccola teiera ma un fiume che scorre dentro di me mentre annoto sul mio taccuino.

Mi convinco che qui verrò a passare le mie pause pranzo, assaporando il silenzio con tutti i sensi accesi da questo tepore orientale.

FRETTA

Qui non ha questo nome l'efficacia di ogni gesto del cameriere. Qui la fretta si trasforma in cura e la velocità in attenzione ai miei desideri. Mi stupisco che una simile gentilezza si lascerà pagare. In una trattoria romana entro per farmi travolgere dalla fretta. In un piatto fumante di matriciana ci leggo l'intrico delle mie giornate, la metafora di quello che mi aspetta di fuori. Ma qui no- la pausa è legata alla mia essenza di creatura atemporale. Vi è una parte eterna in ciascuno di noi che non ama orologi e ore.

SALSA DI SOIA

Sul mio tavolo, come una certezza di sapore e sapidità sul mondo - qualora ve ne fosse bisogno. Qui non incontro il sale e il pepe, disposti ai margini della tavola come pedine in disparte in un gioco di scacchi. La soia è una regina, si muove sul tavolo con totale libertà. Scrivo un quasi haiku.

Bottiglia di Soia

Regina nera

sulla scacchiera. Gioco

fila di scacchi.

NOTA STONATA

Il cartello sulla porta TIRARE. Mi ricorda che per uscire occorrerà costringere questo corpo beato ad un immenso sforzo. Vado.

RIPOSO SERALE

2012-01-11T21:44:00.011+01:00

La poetessa russa Anna Achmatova (1889-1966) in un ritratto di Amedeo Modigliani.

Resto ancora un po'

seduta con le sedie

sedie assorte

come querce antiche

e un giovane tavolo

che è ancora

frassino fragile

fuori silenzi liquidi

dentro gocce d'inchiostro

in un secchio

d'acqua piovana

la tempesta è passata

sui miei vestiti

il bucato ha lottato

con la pioggia e il vento

e ora tace.

Non ho voglia

di svegliare tutto

col rumore

dei miei passi.

(g.i.)

IL BIGLIETTO DI AUGURI PIU' BELLO NEL CIELO DI ROMA

2012-01-11T10:47:00.003+01:00

La sera del 27 dicembre 2011 qualcuno ha scattato questa foto e ha scritto a mio parere il biglietto di auguri più bello che abbia letto finora!
"Nel pentagramma formato dai conduttori di energia abbiamo incastonato due note per augurare un Buon 2012 a tutti". Le due note sono la Luna e Venere, in congiunzione e visibili a Roma ( la foto è stata scattata a La Bufalotta e inviata alla redazione de La Repubblica).

UNA LETTERA DI BEETHOVEN

2012-01-11T10:04:00.004+01:00

Dal sito Repubblica. it

Riporto la notizia del ritrovamento di una lettera del compositore tedesco Ludwig van Beethoven: "Una lettera rara del 1823 firmata da Ludwig Van Beethoven viene mostrata durante un incontro con la stampa al Brahms Institute di Lubecca. Nel messaggio il compositore parla della sua malattia e si lamenta della situazione economica. Secondo gli esperti dell'Istituto la lettera di sei pagine sarebbe stata scritta dal compositore tedesco proprio nel tentativo di vendere la sua "Missa Solemnis".

Per vedere la lettera clicca qui. La grafia del compositore, insieme a quella del nostro Rossini, è stata oggetto di un piacevole studio comparativo di Monica Manzini che potete leggere sul web cliccando qui.

Vi trascrivo anche uno stralcio dell'orazione funebre fatta da Franz Grillparzer il 29 marzo 1827.

« Dal tubare della colomba allo scrosciare della tempesta, dall'impiego sottile dei sagaci artifici al tremendo limite in cui la cultura si perde nel tumultuante caos della natura, egli ovunque è passato, tutto ha sentito. Chi verrà dopo di lui non continuerà, dovrà ricominciare, perché questo precursore ha condotto l'opera sua fino agli estremi confini dell'arte. »

PASTA BY DESIGN

2012-01-11T09:29:00.003+01:00

Le forme della pasta sempre più ispirate a matematica e scienza. Lo spiega un libro che ne elenca 92 tipi. E c'è persino chi studia lo spaghetto perfetto

di KENNETH CHANG

MOLTI di coloro che amano la pasta ne apprezzano il gusto o - se cotta a puntino - la consistenza. Di fronte a un piatto fumante di questa pietanza, Sander Huisman era invece solito domandarsi quale sarebbe stata l'equazione matematica più adatta a descriverne le forme sinuose. Huisman, che studia fisica presso l'Università di Twente, nei Paesi Bassi, trascorre la maggior parte del proprio tempo alle prese con Mathematica: un programma capace di risolvere dei complessi problemi matematici, di cui rappresenta la soluzione tramite delle graziose immagini. "Gioco molto con Mathematica - e un giorno, mentre mangiavo della pasta, mi è venuto da domandarmi quanto sarebbe stato facile ricreare quelle forme con il programma del computer".

Quella sera stessa, dopo cena, Huisman riuscì a risalire alla manciata di operazioni con cui il codice di Mathematica avrebbe potuto generare una decina di tipi di pasta, tra cui i gemelli, che aveva appena mangiato, dall'aspetto di doppia elica. "Nella maggior parte dei casi, erano forme facili da ricreare", ricorda. Una di queste immagini è finita anche sul suo blog, e Huisman si riprometteva di aggiungerne presto altre, a scadenza regolare. Una sorta di "La pasta del mese", in chiave matematica. L'idea però gli passò del tutto di mente, sino a quando qualcuno gli domandò le formule alla base di altri tipi pasta, che Huisman ottenne e aggiunse al proprio blog.

Huisman, che studia la dinamica dei fluidi, non è però il solo a lasciarsi ispirare, matematicamente parlando, dalla pasta. Diversi anni fa Christopher Tiee, che all'epoca lavorava come assistente di calcolo vettoriale presso l'Università della California a San Diego, preparò per i suoi studenti un test a sorpresa in cui si chiedeva di collegare ciascuna forma di pasta all'equazione corrispondente. Nel frattempo a Londra Marco Guarnieri e George L. Legendre, due architetti, avevano avuto a loro volta un'intuizione analoga, sopraggiunta anche in questo caso di fronte a un piatto di pasta (spaghetti aglio e olio, preparati da Guarnieri).

Legendre in seguito si spinse molto oltre, e tradusse l'idea originale in un libro di 208 pagine intitolato "Pasta by design", uscito lo scorso settembre per la casa editrice britannica Thames & Hudson, specializzata in libri d'arte. L'opera elenca 92 tipi di pasta, che lui suddivide in base a una sorta di albero genealogico che ne traccia l'evoluzione. Ciascun tipo è accompagnato da un'equazione matematica, un'immagine stuzzicante e un paragrafo di consigli a carattere culinario. "Quello della pasta è un universo speculare in cui tutto è flessuoso e cedevole", spiega. Legendre ha persino inventato un nuovo tipo di pasta - gli ioli - una sorta di spirale avvitata su se stessa, come un nastro di Möbius tubiforme, a cui ha voluto dare il nome di sua figlia. "Mi piaceva l'idea di dedicarle un nuovo tipo di pasta". Per realizzare gli ioli però ci vorranno probabilmente dei mesi: Legendre sta cercando di produrre i primi cinquanta chili, ma la forma si sta rivelando difficile da realizzare.
(©The New York Times - La Repubblica. Traduzione Marzia Porta)

(11 gennaio 2012)

LETTERA AD UNA GIOVANE POETESSA...

2012-01-11T08:58:00.005+01:00

Ritratto di Rainer Maria Rilke - Wikipedia

Ho ricevuto una lettera da un amico. A lui mostravo, senza pudori, la carne nuda dei miei pensieri e i timori che a volte mi assalgono. La lettera del mio caro amico mi ha fatto pensare alle "Lettere a un Giovane Poeta" scritte da Rainer Maria Rilke (1875-1926) a Franz Xaver Kappus, uno scrittore principiante. In esse si rivela l’ideario del poeta e della sua concezione del mondo, dalla sua visione della vocazione e dell’ispirazione letteraria alle sue riflessioni sulla solitudine necessariamente connessa alla missione di creatore. Trascrivo per voi entrambe, la lettera che ho ricevuto, perchè sia un piccolo tesoro a disposizione di tutti e l’intera Lettera I di Rilke. Come ricorda l'introduzione da cui ho preso il testo "in essa scopriamo la chiave per capire meglio il lavoro del poeta: lo sguardo interiore. Questa acutissima intuizione è valida per coloro che cercano di trasformare la propria vita in un’opera maestra". Grazie di cuore caro amico V.

Parigi, 17 febbraio 1903

Egregio signore,

la sua lettera mi è giunta solo alcuni giorni fa. Voglio ringraziarla per

la sua grande e cara fiducia. Poco altro posso. Non posso addentrarmi nella

natura dei suoi versi, poiché ogni intenzione critica è troppo lungi da me.

Nulla può toccare tanto poco un'opera d'arte quanto un commento critico:

se ne ottengono sempre più o meno felici malintesi. Le cose non si possono

tutte afferrare e dire come d'abitudine ci vorrebbero far credere; la

maggior parte degli eventi sono indicibili, si compiono in uno spazio

inaccesso alla parola, e più indicibili di tutto sono le opere d'arte, esistenze

piene di mistero la cui vita, accanto all'effimera nostra, perdura.

Ciò premesso, mi sia solo consentito dirle che i suoi versi, pur non

avendo una natura loro propria, hanno però sommessi e velati germi di

una personalità. Con più chiarezza lo avverto nell'ultima poesia, La mia

anima. Qui, qualcosa di proprio vuole farsi metodo e parola. E nella bella

poesia A Leopardi affiora forse una certa affinità con quel grande solitario.

Eppure quei poemi sono ancora privi di una loro autonoma fisionomia,

anche l'ultimo e quello a Leopardi. La sua gentile lettera che li

accompagnava; non manca di spiegarmi varie pecche che ho percepito

nel leggere i suoi versi, senza però potervi dare un nome.

Lei domanda se i suoi versi siano buoni. Lo domanda a me. Prima lo ha

domandato ad altri. Li invia alle riviste. Li confronta con altre poesie, e si

allarma se certe redazioni rifiutano le sue prove. Ora, poiché mi ha

autorizzato a consigliarla, le chiedo di rinunciare a tutto questo. Lei

guarda all'esterno, ed è appunto questo che ora non dovrebbe fare.

Nessuno può darle consiglio o aiuto, nessuno. Non v'è che un mezzo.

Guardi dentro di sé. Si interroghi sul motivo che le intima di scrivere;

verifichi se esso protenda le radici nel punto più profondo del suo cuore;

confessi a se stesso: morirebbe, se le fosse negato di scrivere? Questo

soprattutto: si domandi, nell'ora più quieta della sua notte: devo scrivere?

Frughi dentro di sé alla ricerca di una profonda risposta. E se sarà di

assenso, se lei potrà affrontare con un forte e semplice «io devo» questa

grave domanda, allora costruisca la sua vita secondo questa necessità. La

sua vita, fin dentro la sua ora più indifferente e misera, deve farsi insegna

e testimone di questa urgenza. Allora si avvicini alla natura. Allora cerchi,

come un primo uomo, di dire ciò che vede e vive e ama e perde. Non

scriva poesie d'amore; eviti dapprima quelle forme che sono troppo

correnti e comuni: sono le più difficili, poiché serve una forza grande e già

matura per dare un proprio contributo dove sono in abbondanza tradizioni

buone e in parte ottime. Perciò rifugga dai motivi più diffusi verso quelli

che le offre il suo stesso quotidiano; descriva le sue tristezze e

aspirazioni, i pensieri effimeri e la fede in una bellezza qualunque;

descriva tutto questo con intima, sommessa, umile sincerità, e usi, per

esprimersi, le cose che le stanno intorno, le immagini dei suoi sogni e gli

oggetti del suo ricordo. Se la sua giornata le sembra povera, non la

accusi; accusi se stesso, si dica che non è abbastanza poeta da evocarne

le ricchezze; poiché per chi crea non esiste povertà, né vi sono luoghi indifferenti o miseri. E se anche si trovasse in una prigione; le cui pareti

non lasciassero trapelare ai suoi sensi i rumori del mondo, non le,

rimarrebbe forse la sua infanzia, quella ricchezza squisita, regale, quello

scrigno di ricordi? Rivolga lì la sua attenzione. Cerchi di far emergere le

sensazioni sommerse di quell'ampio passato; la sua personalità si rinsalderà, la sua solitudine si farà più ampia e diverrà una casa al

crepuscolo, chiusa al lontano rumore degli altri. E se da questa introversione, da questo immergersi nel proprio mondo sorgono versi, allora

non le verrà in mente di chiedere a qualcuno se siano buoni versi. Né

tenterà di interessare le riviste a quei lavori: poiché in essi lei vedrà il suo

caro e naturale possesso, una scheggia e un suono della sua vita.

Un'opera d'arte è buona se nasce da necessità. È questa natura della sua

origine a giudicarla: altro non v'è. E dunque, egregio signore, non avevo

da darle altro consiglio che questo: guardi dentro di sé, esplori le

profondità da cui scaturisce la sua vita; a quella fonte troverà risposta alla

domanda se lei debba creare. La accetti come suona, senza stare a

interpretarla. Si vedrà forse che è chiamato a essere artista. Allora prenda

su di sé la sorte, e la sopporti, ne porti il peso e la grandezza, senza mai

ambire al premio che può venire dall'esterno. Poiché chi crea deve essere

un mondo per sé e in sé trovare tutto, e nella natura sua compagna.

Forse, però, anche dopo questa discesa nel suo intimo e nella sua

solitudine, dovrà rinunciare a diventare un poeta (basta, come dicevo,

sentire che senza scrivere si potrebbe vivere, perché non sia concesso).

Ma anche allora, l'introversione che le chiedo non sarà stata vana. La sua

vita in ogni caso troverà, da quel momento, proprie vie; e che possano

essere buone, ricche e ampie, questo io le auguro più di quanto sappia

dire.

Cos'altro dirle? Mi pare tutto equamente rilevato; e poi, in fondo, volevo

solo consigliarla di seguire silenzioso e serio il suo sviluppo; non lo può

turbare più violentemente che guardando all'esterno, e dall'esterno

aspettando risposta a domande cui solo il sentimento suo più intimo, nella

sua ora più quieta, può forse rispondere.

Mi ha rallegrato trovare nel suo scritto il nome del professor Horacek;

serbo per quell'amabile studioso grande stima, e una gratitudine che non

teme gli anni. Voglia, la prego, dirgli di questo mio sentimento; è molto

buono a ricordarsi ancora di me, e lo so apprezzare.

Le restituisco inoltre i versi che gentilmente mi ha voluto confidare. E la

ringrazio ancora per la grandezza e la cordialità della sua fiducia, di cui

con questa risposta sincera, e data in buona fede, ho cercato di rendermi

un po' più degno di quanto io, un estraneo, non sia.

Suo devotissimo

Rainer Maria Rilke

**************************************************************************

Montoro, Gennaio 2012

Cara Giovanna,

so cosa significa: “ogni volta che vedo le mie parole allontanarsi da me mi sento leggera e pronta a scrivere ancora. Io non amo rileggermi e quindi non amo tutto quello che mi ritorna con l’aspetto pietrificato di una pagina o di un libro.” Comprendo perché è ancora lo stato in cui spesso piombo , poi mi riprendo e sono del parere che dare qualcosa agli altri, senza chiedere nulla in cambio, significa Amore.Non siamo santi, siamo semplicemente apprendisti poeti. Fatti coraggio e vai avanti, senza timori. Pubblica senza divenirne schiava. Leggi quello che hai scritto in passato per conoscerti e migliorarlo (se credi). Guarda l’ ulivo: si contorce al tempo, al vento, al gelo, ma non cede! Così spero divenga la tua poetica “leggera e civile” (a parer mio,s’intende!), come sempre sei stata e come ti riconosco nei versi e nella prosa.Ti affido ai versi di una “tormentata” poetessa, appena scomparsa, viva e sincera nei nostri cuori, affinché ti facciano compagnia nei momenti difficili:

I miei poveri versi

non sono belle, millantate parole,

non sono afrodisiaci folli

da ammannire ai potenti

e a chi voglia blandire la sua sete.

I miei poveri versi

sono brandelli di carne

nera disfatta chiusa,

e saltano agli occhi impetuosi;

(…)

perciò tu che mi leggi

fermo a un tavolino di caffè,

tu che passi le giornate sui libri

a cincischiare la noia

e ti senti maestro di critica,

tendi il tuo arco

al cuore di una donna perduta.

Lì mi raggiungerai in pieno.

(Alda Merini)

Ti vogliamo bene, buon lavoro.

UN RICCIO AZZURRO

2012-01-09T22:35:00.009+01:00

Pasquale Misuraca, Ritratto di Antonio Gramsci

Roma, via Labicana, 2009 - cm 150 X 47 - acrilico su sportello di armadio

Un riccio azzurro

attraversa l'orto

grave e assorto:

ha in testa

seimila aculei

e tre mele.

POESIA DEL PROFONDO

2012-01-08T22:53:00.008+01:00

RITRATTI / Roma, Autobus 105 sulla Casilina, 29 dicembre 2009 17:18

Foto di Pasquale Misuraca sito http://www.pasqualemisuraca.com/sito/

L’OMBRELLO

Se ne sta appollaiato

con la testa nascosta

in grembo a una donna

un giovane fenicottero rosa

in un lago salato.

(g.i.)

BUON COMPLEANNO AL RE DELLE STELLE

2012-01-08T22:25:00.006+01:00

Auguri ad un altro professore (dopo Umberto Eco del post precedente), Stephen Hawking (nella foto) che compie 70 anni. Trascrivo, per voi, queste due frasi bellissime.

La prima è il messaggio dello scienziato agli amici che lo aspettavano per festeggiarlo - ha dovuto infatti rinunciare alla festa per motivi di salute legati alla sua malattia il morbo di Gehrig.

La seconda si riferisce ad una scoperta che porta il suo nome, la radiazione di Hawking.

"Guardate le stelle invece dei vostri piedi" Stephen Hawking

"Esiste sempre un raggio di luce capace di sfuggire ai buchi neri" Elena Dusi

(L'articolo completo Tanti auguri Prof Hawking, su Repubblica.it )

BUON COMPLEANNO A GENGIS KAHN (INCAZZATO)...

2012-01-08T21:08:00.008+01:00

Il primo libro che ho letto di Umberto Eco si chiamava Lector in fabula, passeggiate nei boschi narrativi (cito a memoria). Ero all'università e ho amato quelle passeggiate tanto da diventare una lettrice curiosa avida di avventure. Quando parlo di analisi del testo ai miei studenti riconosco nei loro volti il disorientamento che si prova a fare, all'inizio, queste passeggiate un po' raminghe e solitarie tra le strutture narrative. E allora faccio come insegna Eco, smetto di smontare e leggo insieme a loro per gustarmi la storia.

Auguri Umberto Eco, da parte di tutti...studenti e lettori!

GLI 80 ANNI DI UMBERTO ECO

"Da Manzoni a Topo Gigio
le storie della mia vita"

Il 5 gennaio il professore compie 80 anni. E negli Stati Uniti gli dedicano un volume nella prestigiosa "biblioteca dei filosofi". "Quando finii "Il nome della rosa" pensavo vendesse tremila copie. Il successo resta un grande mistero"

di ANTONIO GNOLI

INCONTRO UMBERTO ECO in un bar di Roma: un paio di giornali sotto il braccio. Ha l'aria rilassata, nonostante le feste. È la vigilia di Natale. Mattina. Cielo grigio. Una mezza luce diafana piove dalla falda del cappello e irrora il viso largo. L'occhio, dietro le grandi lenti, è ironico. O così a me pare. Il baffo curato rimanda implacabilmente a un'assenza. A quella barba con la quale eravamo abituati a riconoscerlo.

E mentre lo osservo penso che l'immagine riflette la sua forza e il suo temperamento. Il che vuol dire - rubo la definizione a Goffredo Parise - non soltanto che possiede uno stile, ma che ha anche una facciata e un corpo e un particolare timbro della voce e un modo di parlare che naturalmente hanno lo stesso stile. Quello di Eco unisce precisione e fantasia. Quando parla affabula, diverte, provoca. Ma si ha anche la sensazione che ciò che dice poteva essere detto solo in quella maniera. Tra due giorni compirà ottant'anni: è nato ad Alessandria il 5 gennaio del 1932.

Nessuno allora poteva immaginare che da quella nascita avremmo avuto i multipli di Eco: saggista, scrittore, medievista, professore, bibliofilo, romanziere, massmediologo con l'hobby del flauto. Eco riflette un mondo variopinto, ricco di sorprese. E di fascino. Per ricordarcelo l'America produrrà un libro imponente e un po' speciale nel quale i maggiori scrittori e intellettuali saranno chiamati a dire la loro sull'operato letterario e filosofico del nostro.

"È una cosa che mi fa tremare le vene dei polsi", dice, e non capisci se è vero o se scherza. Poi aggiunge: "Il libro uscirà in una collana americana che esiste da una sessantina di anni, si chiama The Library of Living Philosophers, tutti volumi di più di mille pagine dedicati a Dewey, Russell, Carnap e poi via via fino a me. Però bisogna sbrigarsi perché se muori prima che l'opera sia finita non te lo fanno più. Certo, c'è l'eccezione di Rorty: il libro su di lui è uscito dopo che era già morto".

E lei cosa dovrà fare per il libro?
"Scriverò una specie di autobiografia filosofica di un centinaio di pagine e la cosa, le confesso, mi fa una paura matta. Poi, venticinque persone scrivono un saggio su di me e a ciascuno io dovrò rispondere. E tra i venticinque ci sarà anche qualcuno che scriverà sui miei romanzi, perché li considerano appartenenti alla mia attività filosofica".

Chissà cosa direbbero i suoi maestri. A proposito quali sono quelli che hanno contato nella sua vita?
"Sono stato formato a 11 anni dalla meravigliosa signorina Bellini, una professoressa di italiano, che mi ha insegnato le virtù dell'invenzione. Al liceo ho avuto la fortuna di incontrare il professor Marino. Da lui ho appreso la libera critica. E poi all'università il rapporto con Luigi Pareyson: fondamentale anche se tormentato. Se ci si fa caso, tutti i miei romanzi sono come un Bildungsroman: c'è un giovane che apprende da un legame formativo con un anziano. È la ragione per cui ho fatto il professore e resto in contatto affettuosissimo con tutti i miei studenti".

Perché fu tormentato il rapporto con Pareyson?
"Per lungo tempo avevamo lavorato in grande armonia. Poi avvertimmo che le nostre strade stavano per divergere. La rottura avvenne dopo la mia libera docenza. E per quasi 15 anni non ci siamo praticamente sentiti. Gli mandavo i miei libri e lui rispondeva con dei cortesi biglietti. In seguito ci fu un riavvicinamento molto affettuoso. E da allora gli sono stato vicino, fino a pochi giorni prima che morisse. Anche dove si creano divergenze ideologiche o caratteriali, il legame con la persona con cui ti sei formato resta fondamentale. Alla fine capisci che è un rapporto paterno".

A proposito di rapporti paterni non ha citato Valentino Bompiani.
"L'ho abbondantemente odiato come padre e, per lo stesso motivo, molto amato".

Questa uccisione del padre finisce sempre nel simbolico.
"È fatale, mica li puoi ammazzare veramente. Però le confesso che non ho mai capito certi amici che volevano uccidere il loro padre. Non ho mai avuto il problema di vendicarmi di mio padre, caso mai di vendicarlo".

Lei ha militato nella Gioventù Cattolica.
"Ero nel gruppo dirigente. Poi ci fu il famoso caso di Mario Rossi, il presidente dell'associazione giovanile dimessosi in contrasto con Luigi Gedda. Gedda era il presidente di tutta l'Azione Cattolica e pretendeva che il movimento si schierasse elettoralmente con la Dc, il Msi e i monarchici. Fu rottura. Arrivarono i provvedimenti disciplinari. L'Osservatore Romano ci definì comunisti. Mentre, in realtà, noi leggevamo Jacques Maritain ed Emmanuel Mounier".

Quell'anno, parliamo del 1954, va a lavorare in Rai.
"Entrai per concorso e devo ammettere che all'epoca si facevano programmi infinitamente più belli di quelli di adesso. Ma l'ambiente era di una cupezza terribile, governato da fascisti e massoni. Infestato da trame aziendali".

Ma voi, intendo oltre a lei, Gianni Vattimo, Furio Colombo e altri, che eravate entrati, non contribuiste a svecchiare l'ambiente?
"Io non ho fatto un tubo di tutto quello che mi hanno attribuito. Hanno detto che scrivevo le domande per "Lascia o raddoppia". Falso. Ero un giovane di 22 anni, un piccolo funzionario che guadagnava sessantamila lire al mese. Immagini se la Rai dava a un ragazzino un incarico per un posto in cui giravano i milioni".

Ma allora di cosa si occupava?
"Correggevo testi immondi di collaboratori democristiani, mettendoli in buon italiano. Mi occupavo di provini, di una trasmissione religiosa e di Topo Gigio. Poi arrivò il servizio militare e in quel periodo, grazie a Ottiero Ottieri, ho saputo che la Bompiani cercava qualcuno che sostituisse Celestino Capasso, morto nel frattempo. Ottiero mi segnalò a Valentino Bompiani. Avevo 28 anni. Fui assunto. E quasi subito Valentino mi affidò la direzione della collana di filosofia "Idee nuove". Fu un periodo bellissimo, durato diciotto anni".

È sempre stato molto attento alla comunicazione di massa, ai generi, cosiddetti, popolari.
"Sono stato il primo a scrivere seriamente di fumetti. Ma che i miei romanzi dovessero diventare prodotti accessibili alle masse non mi era mai passato per la testa. Tanto è vero che quando finii Il nome della rosa pensavo di darlo alla Biblioteca Blu, una collana di Franco Maria Ricci che tirava tremila copie".

E invece di copie ne sono arrivate milioni.
"Per me continua a rimanere un mistero. Al quale si è aggiunto un enigma successivo. Tutti dicono che i miei romanzi sono pieni di erudizione, grondanti richiami letterari. Ce n'è uno solo ambientato in epoca contemporanea, scritto in modo piano, senza riferimenti culturali che non siano i fumetti: La regina Loana. Ebbene, di tutti i miei romanzi è quello che ha venduto di meno. Quindi devo pensare che sono uno scrittore per masochisti".

In realtà è uno scrittore che ha saputo soddisfare i meccanismi delle attese.
"Ne sono convinto anch'io. Come sono certo che se avessi scritto Il nome della rosa dieci anni prima o dieci anni dopo non se ne sarebbe accorto nessuno".

Mi ha sempre un po' stupito la sua difesa della vita accademica. Non si è sentito un pesce fuor d'acqua?
"Esattamente il contrario. La buona università ha saputo introdurre i grandi temi - gli studi sulla televisione, sulla radio, sui fumetti e i loro effetti - che solo molto dopo sono stati presi in carico dalla cultura militante, sempre in ritardo per vocazione, per scelta, per opportunismo".

Libero docente nel 1961, ordinario nel 1975. Non ha impiegato un po' troppo tempo per arrivare al vertice?
"Sono stati gli anni del distacco da Pareyson, per cui non avevo più protezioni accademiche".

Come ha vissuto il potere baronale?
"Questo potere riguarda solo alcune facoltà dove girano parecchi soldi. Ma se uno diventa ordinario di filologia bizantina al massimo prenderà cinquecento euro per una prefazione per Laterza o Carocci".

Però il potere baronale non è solo questione di soldi, ma anche di prestigio e di vanità accademica.
"Verissimo. Fa parte di una delle deformazioni della vita universitaria. Ci sono pastette e abusi ovunque. Ma i grandi scandali si verificano dove si muovono interessi economici. Altrove, il massimo è mettere in cattedra un tuo discepolo che magari è meno intelligente di quello portato da un altro professore".

Lei hai creato il Dams?
"No, questo appartiene alle leggende. Il Dams è stato fondato da Anceschi, Raimondi e Marzullo. Quest'ultimo l'ha preso in mano e mi ha chiamato a insegnare. Una decina di anni dopo sono passato alla facoltà di comunicazione. Ma un'altra leggenda vuole che io sia stato preside del Dams. Falso. Il Dams, in quanto corso di laurea e non facoltà, non può avere un preside".

Le leggende sono spesso attivate dai media. Con i quali lei ha un rapporto conflittuale. Ci collabora, ma lo fa con sospetto, a volte con insofferenza.
"Svolgo la mia critica dei media attraverso i media. Grazie al cielo, si può fare".

Come reagisce alla stroncatura di un suo libro?
"Me ne faccio una ragione, anche perché è giusto che ciascuno veda le cose al proprio modo. Certe volte mi arrabbio per delle recensioni positive, perché lo sono per le ragioni sbagliate. Per tornare alla stroncatura è chiaro che può dispiacermi. Ma la metto tra le cose possibili. È come quando giochi a tennis, qualche colpo finisce sulla rete o fuori della linea. Poi si scrive per l'eternità mica per dopodomani".

Lei ha spesso rivendicato l'idea che si scrive soprattutto per i lettori e non per se stessi.
"Sì, ma per i lettori dei prossimi duemila anni. Io scrivo per il periodo in cui il mio stroncatore è già defunto".

I suoi romanzi devono qualcosa al cinema?
"I miei romanzi debbono molto di più al cinema che non alla letteratura. La sua grammatica, il montaggio, il gioco dei primi piani o dei controcampi sono indissociabili dal mio modo di costruire il romanzo. Sono convinto che si possa leggere la prima pagina dei Promessi sposi come il movimento di camera che dall'alto si avvicina al suo oggetto. Non rida. Manzoni usa il linguaggio cinematografico prima che sia stato inventato".

A proposito, il riso è un'altra componente fondamentale del suo lavoro. Ne ha fatto un punto di forza nel Nome della rosa.
"Ma lì il riso è una liquidazione. Le confesso che ho sognato per anni di scrivere la grande opera filosofica sul riso. Perché tutti quelli che ci si sono provati - da Aristotele a Freud e Bergson - ne hanno spiegato una parte mai l'intero. Poi mi sono reso conto di non essere capace di scriverla. Però ho diffuso la voce che ci stavo lavorando, in modo che dopo che fossi morto sarebbero uscite tante tesi di laurea sulla mia opera incompiuta sul riso. E mi è parso abbastanza normale infilare questa storia nel Nome della rosa. Così non ho risolto il problema, ma agli occhi del pubblico non sono più tenuto a scrivere l'opera fondamentale".

Lei hai scritto che vorrebbe affrontare la morte scherzandoci sopra.
"Il riso è anche un modo per esorcizzare la morte. Il mio modello è Alfred Jarry che nel momento di morire chiede uno stuzzicadenti. Quell'attimo è semplicemente sublime".

Come vive il successo?
"Tenendo il telefonino sempre spento e standomene quanto più posso per conto mio".

Un'ultima curiosità: perché si è tagliato la barba?
"L'ho tolta nel 1990, quando andai alle isole Fiji per scrivere L'isola del giorno prima. Volevo vedere i coralli marini e la barba non mi permetteva di tenere aderente al viso la maschera. Poi me la sono fatta ricrescere per colpa di Moravia. Durante la sua commemorazione tutti i fotografi mi inseguivano per farmi le foto senza barba. E allora l'ho fatta ricrescere. Adesso me la sono tolta nuovamente, perché ho la barba tutta bianca e i baffi neri e nelle foto sembravo Gengis Kahn incazzato".

IL GRANELLO DI SABBIA CHE VOLO' TUTTA LA VITA

2012-01-08T01:29:00.001+01:00

Questa è la storia di un granello di sabbia. Un piccolo granello testardo. Sua madre era un vulcano, suo padre una colata di lava. Un giorno il granello vide un’aquila, l’uccello più fiero del cielo, volare sulle vette della sua casa. Il minuscolo cuore di pietra si riempì del desiderio di volare, i suoi minuscoli occhi aridi brillarono mentre l’aquila, la regina dell’aria, volteggiava leggera.

Il granello di sabbia tentò di imitare l’aquila, ma rotolò fino al letto del fiume. Nell’acqua torbida vide due grossi sassi, lisci e saggi; un tempo avevano tenuto sulle spalle il peso del mondo. Timidamente chiese:

- Voglio volare!

Ma i sassi lisci e saggi gli risposero che il posto di un granello di sabbia è la riva o il letto di un fiume, la riva o il fondo del mare. Forse qualche uomo lo avrebbe raccolto per misurare il tempo in una clessidra e avrebbe sentito il brivido di un vetro sottile che separa l’uomo dall’eternità della pietra e del fuoco. Il piccolo granello testardo non soddisfatto continuò a camminare fino alla spiaggia, bagnata dai raggi lunari. Alzò gli occhi al cielo e la vide, la luna! Urlò:

- Voglio volare!

La luna, sorpresa, si voltò illuminando i suoi occhi bagnati e disse:

- Se un sasso può piangere allora può di volare!

La luna soffiò sul granello di sabbia testardo, sollevandolo sulla superficie del mare, tenendolo sospeso sulle onde per tutta la vita. Il granellino vide cose mai viste. Poi una mattina, all’alba, si addormentò e facendosi cullare dalle onde del mare se ne andò sul fondo.

Qualche ora dopo il figlio di un pescatore annunciava:

- Una perla!Papà ho trovato una perla!

POESIA DEL POCO DOPO

2012-01-08T00:12:00.006+01:00

FINESTRE / Roma, via delle Botteghe Oscure, 15 maggio 2007 15:32

foto di Pasquale Misuraca sito http://www.pasqualemisuraca.com/sito/

Botteghe Oscure

rientra con un fil di voce

il vento

dalla finestre gonfie

e lacere

si mostra

come un corpo

in tormento

un corpo

in cerca di rifugio

abbraccia il corridoio

illuminato

dal buio.

POESIA DEL POCO FA

2012-01-07T23:58:00.008+01:00

Central Park, Conservatory Water, Alice nel Paese delle Meraviglie. José de Creeft

all'uovo ho chiesto

di non rompersi

al gatto di non

leccarsi i baffi

sotto il tavolo riposa

il piede nella pantofola

addormentato

solo l'occhio ha visto tutto

non può fare a meno

di rincorrere il coniglio

cade sulla tavola apparecchiata

come Alice in cerca

di un buco

le briciole cadute

con un tonfo

sono querce abbattute

di un bosco secolare.

(g.i.)

LA SINDROME DI CENERENTOLA

2012-01-05T23:59:00.004+01:00

La nuova malattia degli italiani: la sindrome di Cenerentola. "Di colpo suona la mezzanotte e la carrozza si rivela una zucca!" Questa frase - colta al volo su RaiNews - illustra la nuova sindrome di cui sembrano affetti gli italiani, passati repentinamente dalla promessa di un benessere illimitato alla crisi profonda.

RESTIAMO UMANI

2012-01-04T23:46:00.002+01:00

Un libro per ricordare Arrigoni. Sul nostro blog trovate il post a lui dedicato qui.

Mercoledì, 11 gennaio

presso l'Associazione “Villaggio Cultura”,

Viale Oscar Sinigaglia, 18-20 - Roma

alle ore 20:00

Verrà presentato il volume

Oltre le nazioni

Interverranno, Anna Maria Curci e Gianmario Lucini

"Oltre le nazioni" è un'antologia che raccoglie scritti e poesie in memoria di Vittorio Arrigoni, il giovane che ha perso la vita lo scorso anno nel suo servizio di volontariato in Palestina

Vi sono testi a lui dedicati, da autori romani (Maurizio Soldini, Pietro Baccino, Cristina Annino, Anna Maria Curci, Domenico Alvino, Cinzia Marulli, Cristiana Lauri, Monica Martinelli, Fortuna Della Porta, Davide Morelli, Massimo Pacetti, Annamaria Ferramosca).

La morte di Arrigoni ci fa riflettere sulla precarietà della pace, sulla platealità dell'ingiustizia, sull'arretratezza generale dei Paesi e dei Governi di fronte al cambiamento, al desiderio di libertà degli esseri umani, allo squilibrio di potere fra Stati che ingenera soprusi, paure, ritorsioni, focolai di tensione. E, infine, il colpevole silenzio dell'Occidente, preoccupato soltanto di salvaguardare il proprio stile di vita e che nulla turbi i suoi affari e l'andamento delle borse e dei mercati.

Che cosa può fare l'intellettuale, il poeta di fronte a tutto questo?

Nell'antologia una cinquantina di poeti hanno voluto, con loro testi, testimoniare l'interesse della poesia anche per questi aspetti, apparentemente così "impoetici".

I LIBRI INVISIBILI NEL CUORE DI ROMA

2012-01-04T21:33:00.004+01:00

La "casa" dei "Libri invisibili" a Roma

A volte l'invisibile è migliore del visibile (mi vien di commentare!)... Ho letto con piacere di questa iniziativa, qui a Roma, di alcuni editori coraggiosi. Ecco la notizia dalla rete.

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Un'associazione libreria nel cuore del Pigneto. Si chiama "Libri invisibili" e nasce dall'impegno di tre realtà provenienti dal mondo dell'associazionismo e dell'editoria: Cemea del mezzogiorno, Asinitas e Orecchio Acerbo. La pre inaugurazione il 16 dicembre alle 18 in via di Fortebraccio, 1/a. Un segnale forte in tempi in cui la lista delle librerie indipendenti che chiudono si allunga sempre più: Bibli a Trastevere, Flexi a Monti, Croce in centro storico, per citarne alcune.

GLI INVISIBILI - La nuova scommessa nasce proprio dall'esigenza di dare spazio alle case editrici il cui accesso alle grandi librerie di catena è di solito precluso. O, al massimo, concesso, salvo poi nascondere i libri negli scaffali, a vantaggio di best seller e titoli delle grandi realtà editoriali. Per ora tra i "libri invisibili" ci saranno quelli di Else - Edizioni Libri Serigrafici, Orecchio Acerbo, Contrasto, Le Edizioni dell'asino, Gli Asini e Lo straniero. A cui si aggiungeranno, a breve, i titoli di Sinnos, Coconinopress, Edizioni du Dromaidaire e Pulcino e Elefante.

UN LABORATORIO INTERCULTURALE - Dietro tutto questo c'è la storia di un gruppo di realtà (Cemea del mezzogiorno, Asinitas e Orecchio Acerbo) che hanno dato vita nell'ottobre del 2010 a un laboratorio serigrafico interculturale. Partito come corso professionale finanziato dalla Provincia, Else dà oggi lavoro a 10 persone tra cui italiani, bengalesi, tunisini, palestinesi e indiani. All'attivo due titoli: "Radici" ed "Erano come due notti", ma anche manufatti come sciarpe e quaderni, tutte cose che verranno esposte e vendute nella libreria.

LIBRI "FATTI A MANO" - Dal progetto iniziale si è poi pensato di allargare ad altri soggetti ed è nata "Libri invisibili". Uno spazio comune dove fare incontrare bambini e genitori, giovani e adulti, italiani e stranieri, artisti e illustratori, fotografi e scrittori. "Quello che ci sta a cuore - spiega Claudio Tosi del Cemea - è anche il recupero dell'artigianalità. I nostri libri sono fatti a mano qui a Roma, potremmo parlare di una libreria a Km 0". Ma non solo. L'attenzione è rivolta anche a "rinforzare la cultura dei paesi della fascia mediterranea", spiega ancora Tosi.

AUTOSOSTENTAMENTO - Nessun finanziamento pubblico. Per mandarla avanti sono state pensate forme di auto sostentamento, come la cena che è stata organizzata per venerdì, nel dopo inaugurazione. "Poi resteremo aperti fino a Natale - dice Tosi - quando chiuderemo per fare i lavori di ristrutturazione e riaprire a febbraio". Il brindisi avverrà, quindi, a cantiere aperto e sarà anche l'occasione per presentare la mostra di Orecchio Acerbo "10 anni, 100 titoli". Il tutto accompagnato dagli interventi musicali dei "Pezzi di ricambio".

MONTE FOGLIANO

2012-01-04T21:24:00.005+01:00

Camminare tra i boschi, diceva Thoureau, è una forma di conoscenza. Per rispondere all'appello di Ghaleb Editore io ho scelto dal catalogo online il libro Monte Fogliano, di Domenico Birelli. Come sapete lo scorso anno ho cominciato a leggere di alberi e boschi diffusi sul territorio italiano e con la mia famiglia sono andata ad esplorare quei luoghi magici.

Appena lo ricevo mi metto in viaggio! Intanto teniamo le dita incrociate per la piccola editoria italiana...

"Questo testo, raccontato e scritto da Domenico Birelli, è un vero e proprio atto d'amore per la sua terra, le sue origini e per questo monte al quale deve tutta la sua formazione giovanile.

È altrsì una vera e propria guida, con tanto di mappa per l'individuazione dei sentieri e delle località, ma “raccontata” come farebbe un nonno con i suoi nipotini, alternando le informazioni tecniche alle storie, vere o leggendarie, che circondano i luoghi descritti dettagliatamente.
Un apparato fotografo in apertura del libro a testimonianza dello stupendo patrimonio naturale."

CON UN LIBRO SALVIAMO GHALEB EDITORE

2012-01-04T20:25:00.005+01:00

Pubblico il comunicato dell'editore viterbese Davide Ghaleb (nella foto) nella speranza di indurre gli Amici di Letture a comprare un solo libro per una giustissima causa: salvare la casa editrice Ghaleb. Si tratta di una piccola realtà che rischia di scomparire. Solo un gesto simbolico ed estremamente importante come l'acquisto di un libro subito potrebbe salvare il coraggioso lavoro dell'editore Ghaleb.

Quando muore una persona restano le sue parole e i suoi libri. Quando muore una casa editrice migliaia di voci si spengono per sempre. Vi trascrivo il comunicato stampa diffuso in queste ore da Davide Ghaleb e vi invito a sfogliare il catalogo alla ricerca del vostro libro da salvare.

La crisi economica può servire a creare la solidarietà; ecco davanti a noi un'occasione per mostrare la forza delle nostre idee. Non parlo di bontà, parlo di interessi comuni, persone che credono nel bisogno di unire le voci e gridare insieme i propri diritti. Non tirerò anch'io in ballo gli stipendi dei parlamentari ma credo che un editore che ha lottato per pubblicare libri e diffondere la cultura non possa e non debba chiudere proprio ora.

Grazie di cuore!

DA Tuscia Web

"Adesso è proprio finita: la casa editrice Davide Ghaleb di Vetralla chiude i battenti.

In questi ultimi anni si è evidenziata un’incessante carenza di risorse economiche verso la cultura e, di conseguenza, verso le attività che svolgono un impiego in questo settore. Ciò ha fatto sì che anche questa realtà viterbese, una delle poche esistenti nella provincia, giungesse a una crisi irreversibile.

La casa editrice Ghaleb, attraverso un’attenta, professionale e valida produzione editoriale, ha portato alla luce oltre un centinaio di pubblicazioni (alcune di livello internazionale), tre testate giornalistiche locali, un portale culturale, ha organizzato concerti, mostre e numerose altre iniziative, tutte ancora documentate sul sito web della casa editrice stessa.

Questo lavoro culturale è stato realizzato, insieme alla collaborazione scientifica del Museo della città e del territorio nelle persone di Enrico Guidoni ed Elisabetta De Minicis, soprattutto per allargare i confini della conoscenza e sensibilizzare l’opinione pubblica a una maggior attenzione verso il patrimonio storico-artistico e ambientale. Nonostante queste preziose collaborazioni, si è arrivati alla parola fine. È mancata soprattutto una maggior attenzione da parte delle amministrazioni locali e degli enti pubblici. Tranne rare eccezioni, non hanno mai collaborato attivamente, spendendo le esigue risorse soprattutto per sagre e cene. Attività che rendono, sicuramente di più, in termini di visibilità, di presenza di pubblico e di ritorno economico.

Altro neo, purtroppo anch’esso evidente, è stato l’inesistente lavoro dei distributori e il quasi inutile lavoro delle librerie, quelle poche che ancora sopravvivono sono costrette a sottostare al gioco dei grandi distributori.

Dunque, l’immensa fatica portata avanti in questi anni andrà perduta per sempre. La casa editrice ha ancora un magazzino libri, con migliaia di pubblicazioni che, se non vendute, andranno al macero.

La cultura andrebbe tutelata e salvata a ogni costo, perché è di primaria importanza per l’evoluzione della società.

La sorte della casa editrice sta a cuore a molti. Un’attività che è riuscita sempre e a testa alta a mantenere la propria indipendenza di scelte editoriali, un’occasione per giovani e meno giovani di veder coronato il proprio ideale di lasciare un segno nel tempo pubblicando le proprie storie, le proprie ricerche scientifiche, le proprie composizioni artistiche.

Una casa editrice è una risorsa per tutti gli abitanti di un territorio. Non si tratta soltanto di un’impresa privata, e di questo Ghaleb ha dato più volte prova, non puntando al mero arricchimento personale. Si tratta piuttosto di un bene pubblico.

Se acquistassimo tutti un solo libro direttamente presso la sede dalla casa editrice o attraverso il suo sito, entro la prima metà di gennaio, forse potremmo permettere all’editore di aprire di nuovo uno spaccato nel futuro. E’ un impegno accessibile a tutti, un gesto semplice ma dalla grossa carica simbolica e non solo. Un modo per dire “Anch’io sono parte della casa editrice”.

Il tempo è estremamente ristretto, dato che l’attività è di fatto in chiusura alla data del 31 dicembre. Non nascondiamo l’incoraggiamento per questa iniziativa che viene dai nostri amici. Ringraziamo tutti per questo gesto che ci fa sentire meno soli."

Casa editrice Davide Ghaleb

INEDITI

2012-01-03T22:52:00.005+01:00

"La pasionaria" di G. Iorio (Roma 2011)

Dedico il primo post del 2012 alle mie ultime parole del 2011 che ho avuto la gioia di veder pubblicate su Poesia di Luigia Sorrentino, il primo blog di Poesia della Rai, nella sezione "Opere Inedite".

Sono poesie dedicate agli oggetti e alle loro vite tormentate almeno quanto le nostre.

AUGURI ROMA, AUGURI AMICI DI LETTURE

2011-12-30T22:52:00.004+01:00

Palazzo di Giustizia "Palazzaccio", Roma

foto di G. Iorio

Cambiamo lo sfondo del blog e voltiamo pagina. Ci lasciamo alle spalle il cielo stellato e i suoi misteri, i buchi neri, le galassie, i lontanissimi soli che riscaldano sconosciuti pianeti. E luminosa appare un'immagine di Roma. In questi anni di scritture sul blog ho imparato a raccontarvi la "mia" città. Dopo anni mi sono finalmente innamorata di Roma, della sua bocca larga e chiassosa, delle sue infinite contraddizioni, delle sue meraviglie sempre pronte a consolare, del suo sole eterno sulle eterne pietre, dei suoi fiumi di macchine prevedibili tutte le volte che vanno al mare e in montagna, dei suoi inaspettati singhiozzi quando il dolore incalza nelle piazze enormi.

Roma, dove sono nati i miei figli e dove la mattina i fumi di gas di scarico e i caffé aiutano ad andare avanti, o meglio a correre avanti.

Ma cosa c'è "avanti"? Ce lo chiediamo tutti in questi momenti di incertezza, mentre il Governo parla di manovra salvaitalia e cinture sempre più strette. Avanti ci sono ancora i nostri sogni?Ogni giorno un sogno resta schiacciato sotto qualche macigno venuto giù dalla cima di questa enorme montagna fatta di parole, promesse, ingiustizie e potere. E ogni giorno ci tocca sognare di meno, come se il lavoro più faticoso non sia svegliarsi ma andare a dormire la sera.

Diventa sempre più lunga e tormentata la sera.

La mia speranza per il 2012 è che tutti ritrovino la serenità.Purtroppo sappiamo già i limiti della parola "tutti".... in realtà significa "alcuni", "pochi"... Io spero che il 2012 sia l'anno delle persone oneste, delle persone pulite. Spero che i loro sogni si realizzino. Spero che siano i più sereni, quelli felici la sera. Agli altri auguro di raccogliere quello che hanno seminato...e se vi fosse giustizia vera, di restituire quello che non hanno meritato.

Buon anno a tutti!

I LIBRI MIGLIORI DEL 2011 SECONDO LA REPUBBLICA

2011-12-28T20:34:00.002+01:00

I libri migliori del 2011 secondo La Repubblica.

Correte... a leggere di chi si tratta!

INCIPIT PER IL NUOVO ANNO

2011-12-28T19:45:00.005+01:00

Il Natale è passato silenzioso come un gabbiano grigio sulla città. E ora aspettiamo l'ultimo giorno di questo anno lungo e tortuoso, il faticoso 2011.
LDovrei cercare di fare un bilancio ma quest'anno credo che lascerò perdere e parlerò dei libri che aspetteranno con me le prime ore del 2012.
Prima di tutto Abraham Yehoshua, La scena rubata (Einaudi 2011). Yehoshua è lo scrittore che voglio avere accanto a me, sul comodino, per salutare il nuovo anno. Il calore che emanano le sue storie mi terrà al riparo dal freddo invernale.
Poi Murakami Haruki, 1Q84 (Einaudi 2011) l'ultima fatica del mio scrittore idolo, perché scrive come se fosse l'unica cosa per cui valga la pena vivere, e poi perché corre ogni giorno dal momento che per scrivere occorre avere un corpo ben allenato.
L'altro libro è il bestseller di Nicolas Barreau, Gli ingredienti segreti dell'amore (Feltrinelli, 2011) perché è uno scrittore venuto dal nulla, e racconta una storia magica, fatta di strane coincidenze, passioni e un tocco di ingenuo ottimismo - quello che ci vuole per non sprofondare nel baratro della disillusione.
Non posso aspettare il nuovo anno senza la poesia: Transtormer, Poesia dal silenzio (Crocetti Editore 2011), Pasolini, Poesie (Garzanti) e Davide Rondoni, Il bar del tempo sono i tre poeti che illumineranno parti silenziose di me.
Buon anno amici di letture, vi auguro il calore di pagine belle e sincere. Perché i libri sono amici fedeli che ci restano accanto quando tutto il resta sembra svanire in un pigro volo di gabbiano.

Ecco i miei incipit per il nuovo anno:

La scena perduta, Abraham Yehoshua
Solamente al loro arrivo a mezzanotte nella gigantesca piazza lastricata, severa e spoglia di qualsiasi ornamento, statua o fontana che sia, ad eccezione di pesanti catene di ferro che ne delimitano i lati, il regista sente che l'ansia della sua compagna si va dissipando.

1Q84, Aruki Murakami
Nel taxi la radio trasmetteva un programma di musica classica in FM. Il brano era la Sinfonietta di Janacek. Non esattamente la musica più adatta da sentire in un taxi bloccato dal traffico. E del resto nemmeno l'autista sembrava ascoltarla con troppa attenzione. L'uomo di mezza età era impeganto a guardare in silenzio la fila interminabile di auto che aveva davanti, come un pescatore provetto che, ritto a prua, scruta un minaccioso gorgo di correnti. Aomame sprofondata nel sedile posteriore, gli occhi leggermente socchiusi, ascoltava la musica.

Gli ingredienti segreti dell'amore, Nicolas Barreau
La felicità è un cappotto rosso con la fodera a brandelli (Julian Barnes)

Poesia da silenzio, Tomas Transtromer
Quando l'anno scalciando si toglie gli stivali
e il sole si arrampica più in alto e gli alberi si vestono
di foglie, si gonfiano di vento e veleggiano in libertà...

Poesie, Pasolini
Ma nei rifiuti del mondo nasce
un nuovo mondo: nascono leggi nuove
dove non c'è più legge; nasce un nuovo
onore dove onore è il disonore...

Il bar del tempo, Davide Rondoni
Il vero ha uno strano sfarzo
è una ferita.

BUON ANNO A TUTTI AMICI DI LETTURE!

UN RICORDO DI SCUOLA

2011-12-23T08:47:00.005+01:00

Da un articolo sui ricordi di scuola di Tomas Transtormer (La Repubblica novembre 2011)

"Cominciai le elementari alla scuola popolare Katarina Norra, dove ebbi per maestra R., una signorina nubile e molto curata che cambiava vestito ogni giorno. All’ ultima ora del sabato era solita dare a ogni bambino una caramella, ma per il resto era piuttosto severa, e fioccavano spesso tirate di capelli e sberle, anche se mai a me che ero figlio di una maestra. Il mio compito principale nel primo trimestre fu di starmene zitto e fermo nel mio banco. Sapevo già scrivere e far di conto. Passavo il tempo a ritagliare carte colorate, ma cosa ritagliassi non lo ricordo.

Credo che l’atmosfera fosse abbastanza buona nel primo anno di scuola, ma poi a poco a poco diventò più dura. Quello che faceva perdere la pazienza alla maestra era ogni turbamento dell’ordine, ogni genere di scompiglio. Non si doveva essere irrequieti o rumorosi. E nemmeno deboli. Non si dovevano avere difficoltà inattese nell’imparare qualcosa. In generale non si doveva fare niente di inatteso. Una bambina che se la faceva addosso per la paurae la vergogna non poteva aspettarsi nessuna pietà. Come ho detto, io ero protetto dalle punizioni corporali perché ero figlio di una maestra. Ma l’atmosfera pesante che accompagnava i rimproveri e le minacce la pativo.

Sullo sfondo c’era il Direttore, un tipo pericoloso dal naso aquilino. La cosa più grave era finire in riformatorio, come si minacciava in particolari occasioni. Non lo consideravo come un pericolo per me personalmente, ma già il fatto in sé creava malessere. Che cosa fosse un riformatorio potevo facilmente immaginarlo, soprattutto avendo sentito il nome che si dava a uno di quegli istituti: « skrubba », cioè «Scrosta », che faceva pensare a grattugie e pialle. Che la tortura venisse quotidianamente praticata sugli internati mi pareva evidente.

Nell’immagine del mondo che mi ero creato rientrava dunque l’idea che ci fossero istituti speciali dove gli adulti torturavano i bambini - magari anche a morte - perché erano stati cattivi. Era terribile, ma doveva essere così. Se uno faceva il cattivo… Quando un bambino della scuola veniva portato in riformatorio e tornava l’ anno dopo, lo consideravo come resuscitato dai morti.

Una minaccia più realistica era l’evacuazione. Nei primi anni di guerra si prevedeva l’ evacuazione di tutti gli scolari dalle grandi città. La mamma marcò a inchiostro il nome Tranströmer su tutte le nostre lenzuolae varie altre cose. La questione era se sarei stato evacuato con la mamma e i suoi allievi o con i miei compagni di classe della Katarina Norra, ovvero deportato con la maestra R. Sospettavo quest’ ultima soluzione. Non ci fu nessuna evacuazione.

La vita a scuola seguì il suo corso. Io non desideravo altro che le lezioni finissero per potermi gettare su quello che veramente mi interessava: l’ Africa, il mondo subacqueo, il Medioevo, eccetera. L’ unica cosa che veramente mi affascinava a scuola erano i tabelloni didattici. Li adoravo. La gioia più grande era accompagnare la maestra al deposito e tirare fuori qualche consunta tavola di cartone. Si poteva approfittarne per sbirciare anche gli altri tabelloni che erano appesi lì. Ne facevo anch’io di simili, entro i miei limiti, a casa.

Una differenza importante tra la mia vita e quella dei miei compagni era che io non avevo un papà da mostrare. La maggior parte di loro veniva da famiglie di operai dove il divorzio evidentemente era molto raro. Io non volevo mai ammettere che ci fosse qualcosa di strano nella mia situazione familiare. Neanche con me stesso. No, io avevo un papà e anche se lo vedevo solo una volta all’ anno (in genere la vigilia di Natale), ero sempre in contatto con lui- una volta, per esempio, durante la guerra, era stato su una torpediniera e da lì mi aveva scritto una lettera divertente,e cose del genere. Mi sarebbe piaciuto far vedere quella lettera, ma non mi veniva naturale. (…) Sentivo fortemente il pericolo di essere considerato un diverso perché nel fondo di me stesso sospettavo di esserlo.

Ero divorato da interessi che nessun bambino normale avrebbe avuto. Seguivo corsi facoltativi di disegno e disegnavo scene subacquee: pesci, ricci di mare, granchi, conchiglie. La maestra osservava ad alta voce che i miei disegni erano molto «speciali» e io ripiombavo nel panico. C’ era un tipo di adulti insensibili che mi indicava continuamente come un originale. I compagni in realtà erano più tolleranti. Non ero popolare, ma neanche preso di mira. Hasse, un ragazzo scuro e alto che era cinque volte più forte di me, aveva l’abitudine di buttarmi a terra a ogni intervallo, il primo anno di scuola. All’inizio opponevo una fiera resistenza, ma non serviva a niente, lui mi atterrava comunque e trionfava. Alla fine trovai il modo di frustrarlo: una totale rilassatezza. Quando si avvicinava, fingevo che il mio io se ne fosse volato via e avesse lasciato soltanto un cadavere, uno straccio senza vita che lui poteva calpestare quanto voleva. Si stufò. Penso a quanto possa avere significato per me, più avanti nella vita, il metodo di trasformarsi in uno straccio senza vita. L’ arte di lasciarsi calpestare senza perdere l’ autostima. Non l’ ho usata troppo spesso? A volte funziona, a volte no. (…)

Soltanto un paio di miei compagni delle elementari proseguì nella scuola media. E nessuno oltre a me fece domanda per entrare al Ginnasio Liceo Pubblico Superiore per Ragazzi di Södermalm, cioè il liceo classico di Söder. C’era un esame di ammissione alla scuola superiore. Delle prove ricordo solo che sbagliai a scrivere la parola «particolarmente». La scrissi con due l. Da allora mi rimase un disturbo legato a quella parola che durò fino agli anni Sessanta.

Ricordo con molta chiarezza il mio primo giorno di scuola alle medie di Söder, nell’autunno del 1942. L’immagine che ne ho conservato è questa. Mi trovo in mezzo a ragazzi di undici anni tutti sconosciuti. Ho un nodo allo stomaco per il nervosismo, mi sento insicuro e solo. Alcuni degli altri sembrano conoscersi bene - quelli che vengono dalla scuola Preparatoria di Mariatorget. Cerco invano qualche volto familiare della scuola Katarina Norra. L’ atmosfera è in parte di oscura inquietudine e in parte di attesa e speranza. (…) Ogni mattina tutti gli scolari si riunivano nell’ aula magna, cantavano salmi e ascoltavano la predica di uno degli insegnanti di religione. Poi si andava nelle rispettive classi. L’ atmosfera collettiva del liceo classico di Söder è immortalata nel film Spasimo (girato nel 1944, era ispirato agli anni dell’ adolescenza di Ingmar Bergman, sceneggiatore della pellicola, N.d.T.) che fu girato nella scuola in quel periodo. (…)

Qualche volta accompagnavo a casa Palle. Era Palle in effetti il mio miglior amico il primo anno. Avevamo molte cose in comune: suo padre era molto assente - era marinaio - e lui era figlio unico di una mamma gentile che pareva sempre contenta di vedermi. Come me Palle aveva sviluppato un sacco di manie da figlio unico, viveva per i suoi interessi. Era soprattutto collezionista. Di cosa? Di tutto. Di etichette di birra, scatole di fiammiferi, spade, asce, francobolli, cartoline, conchiglie, oggetti etnografici e ossa. (…)

Di Palle, che è morto quarantacinque anni fa senza diventare adulto, mi sento coetaneo. Ma i miei anziani insegnanti, «i vecchi» come venivano chiamati tutti quanti, rimangono vecchi nella memoria, anche se i più anziani di loro avevano l’ età che ho io adesso mentre scrivo queste righe. Ci si sente sempre più giovani di quanto non si è. Dentro di me porto tutti i miei volti passati come un albero i suoi cerchi. La loro somma sono «io». Lo specchio vede solo il mio ultimo volto, io sento tutti i miei precedenti.

Gli insegnanti che occupano più spazio nella memoria sono naturalmente quelli che creavano un’ alta tensione, gli originali più pittoreschi. Non erano la maggioranza, ma comunque molti. In alcuni c’ era un che di tragico che anche noi potevamo intuire. Una situazione di sofferenza che appariva così: io so che non potrò essere amato da queste invidiabili teste di cavolo che ho davanti, ma farò almeno in modo di restare indimenticabile! (…)

Ero uno studente discreto, ma non uno dei migliori. Biologia avrebbe potuto essere la mia materia preferita. Ma ebbi un insegnante troppo particolare per la maggior parte della scuola superiore. Una volta aveva commesso qualcosa di irrimediabile, era stato ammonito e ormai era un vulcano spento. Le materie migliori per me erano storia e geografia. Avevo per insegnante non di ruolo Brännman, un giovane rubicondo, energico, con i capelli chiari e lisci che avevano tendenza a drizzarsi quando si arrabbiava, il che avveniva abbastanza spesso. Era pieno di buona volontà, mi piaceva.

Scrivevo sempre temi su argomenti presi da storia e geografia. Erano sempre temi lunghi. A questo proposito ebbi modo di sentire molto tempo dopo una storia da Bo Grandien (scrittore e giornalista svedese, N.d.T. ), anche lui studente del liceo classico di Söder. Bo diventò mio grande amico negli anni del ginnasio, ma alle medie non ci conoscevamo. Bo mi raccontò che aveva sentito parlare di me la prima volta passando vicino a un gruppo di miei compagni di classe durante un intervallo. Ci avevano appena restituito i temi ed erano scontenti dei loro voti. Bo udì l’ irritata replica: “Mica tutti possono scrivere in fretta come Tranan! (soprannome dato dai compagni a Tranströmer, significa “la gru”, N.d.T. )”. Bo aveva dedotto che Tranan fosse un tipo detestabile che bisognava evitare. Per me questa storia è in qualche modo consolatoria. Attualmente noto per la mia scarsa produttività, ero allora evidentemente conosciuto come scrittore lampo, uno che peccava per troppa produttività, uno stakanovista della parola.

SULLA POESIA DI TOMAS TRANSTROMER

2011-12-20T22:51:00.010+01:00

Illustration by Clifford Harper/agraphia.co.uk

Lo sguardo sembra essere un elemento potente e suggestivo della poesia di Tomas Tranströmer. Vi propongo ancora due poesie del poeta premio Nobel 2011- mie (e dunque imperfette) le traduzioni dall'inglese (pensate se avessi provato a tradurre dallo svedese quanta imperfezione si sarebbe aggiunta all'arduo compito di tradurre!).
La prima "I ricordi mi guardano" è la poesia con la quale hanno aperto la lezione annuale per celebrare il conferimento del Nobel all'ottantenne poeta svedese. Parla dei ricordi e del loro ritorno inaspettato all'alba.
La seconda "Lo sguardo dell'inverno" è tratta dalla raccolta New Collected Poems by Tomas Tranströmer, translated by Robin Fulton, Bloodaxe Books, 2011.

Il segretario dell'Accademia svedese Peter Englund che rivolgendosi al poeta dice: “Caro Tomas, è impossibile sentirsi insignificanti dopo aver letto la tua poesia" ricorda così il compito della poesia: rendere tutti "significanti".
Che il 2012 celebri il ritorno della poesia nelle vite di ciascuno.

"I ricordi mi guardano"

Una mattina di giugno, troppo presto per svegliarsi
troppo tardi per riaddormentarsi.
Devo uscire- il fogliame è denso
di ricordi, mi seguono con lo sguardo.
Non riesco a distinguerli, si fondono completamente
allo sfondo, veri camaleonti.
Sono così vicini che posso sentirne il respiro
sebbene il canto degli uccelli sia assordante.

"Lo sguardo dell'inverno" da New Collected Poems by Tomas Tranströmer

Mi appoggio come una scala e col viso
raggiungo il secondo piano di un albero di ciliegie.
Sono dentro la campana di colori, risuona di raggi di sole.
Divoro le bacche rosso scuro più veloce di quattro gazze.
All'improvviso, dopo questo inizio festoso e assolato, si scurisce:
Un gelo improvviso, venuto da lontano, mi scova.
L'istante scolora e rimane
la ferita di una scure sul tronco.

LA BAMBINA NEL POZZO

2011-12-17T21:25:00.003+01:00

La bambina nel pozzo

La notte che al posto della luna vidi un buco avevo cinque anni. Mia madre piangeva. Pensai ad un ladro e chiusi la finestra prima di dormire. C’era solo il vetro a proteggermi dal buio e il cielo era nero.
Mio padre dov’era? Chi aveva preso la luna? Quando sarebbe tornata? Anche mio fratello scrutava quello squarcio nel cielo. Non parlò per giorni. Poi disse, è un buco nero. E’ come un pozzo quando ingoia un sasso. La luna c’è ma non si vede. Papà c’è ma non si vede.
Non capivo. La luna era diventata un sasso? Il cielo era diventato un pozzo? E cosa era diventato nostro padre? E dov’ era andato? E la mamma? Anche lei sarebbe sparita? E noi? Restavo impigliata ai punti interrogativi come un gatto ai rami storti del melo. Quanto silenzio in casa. E fuori un cielo senza luna, come un letto mezzo vuoto.
Trascorsero i giorni, come gatti neri. Poi una notte mi alzai e andai in giardino. Volevo gettare un sasso nel pozzo per vedere come si forma un buco nero. Il prato era un sipario di velluto sotto i piedi. Lo attraversai sentendo la soffice carezza della notte. Accanto al pozzo il buio si fece liquido come inchiostro. Avvertivo solo il freddo dei sassi umidi che mio padre aveva raccolto in riva al fiume. Quando avevano messo le pietre intorno al pozzo mio padre aveva la mia età e un amico solo, il cane Astolfo. I sassi del pozzo conservavano il tepore delle sue mani e l’odore di una bella avventura.
Poi un giorno il pozzo era stato chiuso. Il vecchio Astolfo c'era caduto dentro e mio padre aveva pianto per un anno intero. Il coperchio era la porta scorticata di una vecchia stalla. La superficie argentata e appiccicosa sembrava impregnata di vernici magiche: color notte di plenilunio e alba di brina. Scostandola vidi un bagliore, un lampo lontano, intermittente e regolare, come una lucciola che muore.

E fu così che quella notte scoprii il nascondiglio della luna. Se ne stava in un angolo remoto sul fondo del nostro pozzo. Era piccola e lontana. Sembrava triste, spaventata. Le dissi di non temere- non l’avrei detto a nessuno. Non capita spesso di scoprire la luna nel pozzo del proprio giardino. Credetemi, una cosa del genere ti cambia la vita. Io che avevo paura di tutto divenni coraggiosa. Decisi di scendere rischiando di rompermi il collo e lo feci con la carrucola arrugginita e l’aiuto di Geremia, il cavallo.
La luna è tornata all’alba. Una sottilissima falce luminosa tra veli rosa. Quando ero sul fondo del pozzo ho visto mio padre. Giocava con il suo cane Astolfo accanto al fiume. Era felice.
(g.i.)

INSIDE KABUL- INSIEME CALPESTIAMO LA GUERRA

2011-12-11T14:23:00.006+01:00

"Inside Kabul" è un evento che si terrà il 14 dicembre al Drugstore Gallery in Via Portuense, 317 a Roma. L'evento è al contempo presentazione del libro fotografico di Danilo Marino, anteprima del documentario "Inside Kabul" e Campagna "Calpesta la Guerra". Un evento coraggioso e magico, per annientare la guerra con la magia di un tappeto volante.

In collaborazione con l' Accademia della Lettura dell'Associazione Donne di Carta e GB EditoriA.

Dalla prima di copertina:

L’obiettivo permette spesso inopinate proiezioni nel tempo: così Danilo Marino ha scattato, e poi nel suo studio rivisto, carcasse di carri armati coperte di polvere, abitate da torme di bambini, come fossero monumenti dimenticati in una piazza di periferia.

Ha trovato un abito a fiori appeso ai suoi ricordi di viaggiatore. Ha ripercorso il mercato e i giardini di Babur, dove gli uomini si rifugiano all’ombra di uno straccio appeso a un filo. Ha ricordato, uno per uno, i nomi dei bambini Hazara i cui volti, dopo averli visti è impossibile dimenticare.

Questa la sua Kabul, fatta di sguardi e di gesti - l’uomo che afferra la bicicletta, una mano che giace vicina al bicchiere di tè, i bimbi seduti nella luce di un bovindo a leggere un libro, le donne intente a cucire - di persone con sogni, sorrisi e sguardi dritti.

Danilo Marino nasce in Svizzera nel 1975. Vive a Roma dove ha conseguito il Master in Fotogiornalismo presso lo ISFCI. Opera come reporter free lance. Qui si occupa di temi sociali, del fenomeno dell’immigrazione e dell’integrazione. Collabora attivamente con CooperAction Onlus.

DONNA FONTANA

2011-12-10T23:17:00.005+01:00

Carlo Vincenti [1946-1978]

A goccia a goccia

ripeteva una storia

sotto il muretto torto

sotto il sole corto

sotto il mio sguardo assorto

l’albero vicino azzittiva

con tutti i suoi uccelli

con tutti i suoi frutti maturi

pronti a cadere al suolo

diceva qualcosa di strano

una storia simile a un nastro

di seta liscia liscia scorreva

sulla lingua sul viso

senza capire bevevo

senza dissetarmi vivevo.

(g.i.)

DONNA DI CARTA

2011-12-10T23:01:00.004+01:00

Carlo Vincenti [1946-1978]

Questa notte

non ho voglia di farmi calpestare

sul marciapiede

come un giornale

sono stanca di fermarmi

sono stanca di passeggiare

voglio essere un sasso

voglio andarmi a posare

sul fondo del mare. Che fate

sirene, perché non cantate?

Prendetevi le gambe e la rete

datemi la coda e le squame.

Voglio provare

a trascinare un uomo

sul fondo nel fuoco

dove tutto è iniziato.

(g.i.)

UNA LETTERA DAL NORD

2011-12-09T23:39:00.005+01:00

A tutti coloro che aspettano risposte dedico questo scritto di Tomas Transtromer, premio Nobel per la Letteratura 2011.

Risposta a una lettera di Tomas Transtormer.

Nel cassetto in basso trovo una lettera arrivata per la prima volta ventisei anni fa. Una lettera scritta nel panico che continua a respirare anche quando arriva per la seconda volta. Una casa ha cinque finestre; da quattro scintilla chiara e immobile la luce del giorno. La quinta finestra guarda un cielo cupo, tuono e tempesta. Sono accanto alla quinta finestra. La lettera. A volte un abisso immenso separa il martedì dal mercoledì, ma ventisei anni possono passare in un istante. Il tempo non è una linea retta, piuttosto un labirinto e se ti premi contro il muro nel punto giusto puoi sentire passi frettolosi e voci, puoi sentire i tuoi passi dall'altra parte. Ha ricevuto una risposta quella lettera? Non lo ricordo, è stato tanto tempo fa. Le innumerevoli soglie del mare hanno continuato a vagare. Il cuore ha continuato a guizzare ogni istante, come un girino nell'erba bagnata in una notte d'agosto. Le lettere senza risposta si accumulano, come cirrostrati che si gonfiano di tempesta. Oscurano i raggi del sole. Un giorno risponderò. Un giorno quando sarò morto e finalmente libero di raccogliere i miei pensieri. O almeno così lontano da qui da riuscire a ritrovare me stesso. Poco fa, appena arrivato, ho passeggiato nella grande città. Nella venticinquesima strada, in vie tortuose di spazzatura danzante. Io, che amo vagare ed emergere con la folla, una T maiuscola nell'infinito corpo di un testo.

(Reply to a Letter- Tomas Transtromer traduzione dall'inglese di Giovanna Iorio)

DONNA ALBA

2011-12-09T10:48:00.007+01:00

Carlo Vincenti [1946-1978]

Donna-alba

Prima che ci scovi la luce

prima che si spenga il latrato del cane

prima che si apra il portone

prima che il bambino trovi il seno

prima che il pane si raffreddi nella cesta

prima che l'acqua scorra nei tubi

prima che le finestre sbattano palpebre e tappeti

prima che le coperte coprano le impronte dei nostri corpi

prima che il sole accenda i rumori

disegnami lingua e sorriso

completami il viso

voglio inondare di parole

questo giaciglio.

(Giovanna Iorio)

Anche Donna-alba come Donna di lana è ispirata ai disegni ed acquarelli di Carlo Vincenti.

N° 3 LA MANO DI SABBIA

2011-12-09T10:38:00.005+01:00

Mano di sabbia, opera di Donatella Baruzzi

MANO NEL DESERTO

V’ era in quella distesa di sabbia

la linea contorta del tempo: silenziosa

rugosa solitaria. La vedevo scorrere sotto le dune fino

al mare azzurro d’ aria. Cinque dune del deserto:

il palmo, le dita, una mano.

(g.i.)

Le altre due opere di Donatella Baruzzi, n° 1 Mano Rossa e n° 2 Mano Verde sono nel blog accompagnate dai miei testi. Il catalogo di tutte le opere di Baruzzi con le poesie che le accompagnano sarà presto disponibile.

QUANDO DIO E' UNA DONNA

2011-12-09T00:10:00.016+01:00

Teatro India "Red" foto by Alan Bates

Vi consiglio di arrivare al Teatro India di corsa e all'ultimo minuto per vedere "Lettera di dio all'umanità". Una corsa in macchina perché la babysitter arriva in ritardo e dalla Cassia a Trastevere è una cometa natalizia di luci rosse e bianche. Una corsa fino a quando finalmente vediamo il "Teatro India" e - miraggio! - uno spazietto angusto appena sufficiente tra una vettura dell'AMA e un altro spettatore di "Lettera di dio all'umanità" che ha appena parcheggiato. Ci vede e risale in macchina. Ci fa posto, ci stiamo anche noi. Solidarietà tra persone che navigano verso la stessa meta. Tutti di corsa al botteghino - una corsa vera e propria con tanto di sprint finale e fiatone che impedisce di dire "due biglietti per favore" per cui sembra che chiediamo "due etti di un fiore". Finalmente entriamo. Sono le 18:01. Ce l'abbiamo fatta!

Teatro India, foto dal web

Vi consiglio di arrivare al Teatro India di corsa e all'ultimo minuto perché lo spettacolo "Lettera di dio all'umanità" è una girandola di emozioni che vi farà battere forte il cuore. Quindi meglio arrivarci col cuore in gola e il sangue alle tempie. Rosso è il vestito della donna seduta con le spalle al pubblico (tutta piena la gradinata) mentre i capelli sono biondi e la voce melodiosa. Ci canta una canzone mentre un'altra donna - bruna e folle - se ne sta sdraiata in un angolo come una barbona tra un mucchio di giornali. Quando la canzone finisce entrano sei ballerine, capelli illuminati e corpi sinuosi. Sullo sfondo una immagine proiettata, un corridoio, un disegno in bianco e nero. Un ingresso, forse una porta. La donna in rosso presto fuggirà al di là dello sfondo e ci parlerà da quella nuova vita, da una finestra bianca e nera in cui si avvicendano paesaggi urbani, gli stessi che abbiamo visto correre insieme a noi, arrivando al Teatro India: edifici sventrati, case sparate alle tempie (2011, Transtromer), cortili vuoti, un vecchio deposito di gas che torreggia come una Babele di metallo. E mentre la donna bionda, con le sue nuove ali di angelo, ci svela come abbia fatto a diventare dio (sono passata sotto la sottilissima fessura di una porta) le parole si animano sui corpi delle ballerine, rimbalzano sui loro muscoli, diventano vere, vive e reali come fossero appena nate e urlassero "siamo vive" agli spettatori. Tutto si muove per quasi un'ora mentre la donna dio ricorda, deridendola, una vita vuota e la donna vestita di stracci tagliuzza fino a farla sanguinare una camicia bianca: l'anima. Sottili pezzi di illusioni a brandelli, per cercare di arrivare a quel dio. La coscienza si trasforma in un secchio di metallo in cui lavarsi le mani; il suo rumore sordo è il suono di un'anima imprigionata.

E l'anima? L'anima è un dolore tra le costole. Per sentire la vita dovremmo cercare di passare come luce sotto ad una porta, dall'altra parte. Abitare l'altrove che temiamo.
Mentre tutto questo ci viene rivelato e danzato, il cuore rallenta seguendo il passo dolente del Requiem di Mozart. Le donne ad un tratto diventano quattordici. Ballano e si spogliano, coprendosi il volto prima di far compiere l'ultimo disperato giro di vite alla vita.
E' finito. E' finita. Dio ci ha lasciato. Siamo di nuovo noi. Siamo di nuovo soli. Usciamo all'aperto dove nulla è cambiato. Siamo stupiti che il mondo fuori abbia continuato a fare rumore mentre noi tenevamo il fiato sospeso e cercavamo pieni d'ansia tra le costole, laddove avevamo sentito uno strano dolore (l'anima forse?). Solo la luna sembra diversa. Si è arrampicata in cima alla torre di metallo. L'occhio di luce di un faro. Magia di un teatro che riesce a guidare i marinai smarriti nel porto.

Teatro India, "Lighthouse" foto by Giovanna Iorio

Lettera di Dio all’umanità

Testo Franco Arminio
uno spettacolo ideato, coreografato e diretto da
Gloria Pomardi

con Maria Laura Baccarini e Gloria Pomardi
e con Valeria Baresi, Stefania Canini, Giulia Brenzan, Marianna Cifarelli, Luana D'Anzi, Erika Iannello, Marta De Loanna, Monia Marini, Valeria Meoni, Paola Pagano, Rosa Montesdeola, Beatrice Kessi

musiche Wolfgang Amadeus Mozart | REQUIEM KV626 in Re minore
istallazione Andrea Aquilanti
abiti di scena Maria Grazia Tata
disegno luci Jan Maria Lukas
con la collaborazione di Raffaella Mattioli
assistente alla coreografia Marta De Loanna
foto Elena Bono

Marco Mattolini
prodotto da Associazione Culturale Beat '72
in collaborazione con Teatro di Roma

orari spettacolo
6,7,9 dicembre ore 20.30 | 8 dicembre ore 18.00

DONNA DI LANA

2011-12-06T11:44:00.023+01:00

poesia ispirata ai disegni dell'artista Carlo Vincenti [1946-1978]

era una donna di lana

un gomitolo il volto

una bianca sottana

scaldava a ore

con il fuoco negli occhi

e parole di sole

riparava buchi nel cuore

in una stanza gelata

finché la vita ghiacciata

sfilò la sua trama

senza preavviso

una valanga che frana

la donna di lana

è un filo sottile

che non scalda e non ama

un pupazzo di neve

imbevuto di gelo

con la ramazza

uno spazzino pulisce

la piazza.

(g.i)

SPOSE VERGINI

2011-12-04T10:43:00.003+01:00

Le vergini Rufina e Seconda

SPOSE VERGINI

sempre brune

sempre pallide

falci di luna e chiocciole

di lumaca intorno all’anima

sedute sui muretti

come sassi assopiti

aspettano mariti

dalla bocca vapore

di minestre antiche

sul viso belletto

di polvere e farina

offrono intonaco e pane

su piatti sfioriti

entrano in letti profumati

d’acqua santa e fiori d’arancio

nuotano nel mare

di lenzuola agitate

in bauli pesanti

evaporano all’alba

al primo rossore

del volto del sole di loro

non resta che il guscio

e la bava.

(g.i.)

LETTERE DI DIO ALL'UMANITA'

2011-12-04T09:43:00.006+01:00

Franco Arminio è un poeta irpino. Un aggettivo a volte aungusto per un grande poeta che ha varcato i confini delle montagne irsute e taglienti della sua terra con parole ardite.

Al Teatro India di Roma il 6 dicembre e fino al 9 approda un suo testo in uno spettacolo di danza, musiche e parole ideato da Gloria Pomardi.

E allora subito mi metto all'opera. Ho due biglietti. Ci andrò l'8 dicembre alle 18:00. Devo ancora trovare una babysitter, non so bene come mi organizzerò, ma sono già li', come un grammofono in attesa di musica.

Franco Arminio indossa sempre una sciarpa nella mia memoria. Ci siamo incontrati oltre le montagne, nei nostri rifugi caldi e operosi d'Irpinia. Parlare di poesia come se non esistesse nient'altro al mondo. La marea di poeti che giunge da lontano in piccoli paesi dimenticati e gravidi di parole. Nostalgia dei giorni in cui erompeva la forza di un inquietante mondo sotterraneo. Il cuore del dolore avvolto in parole di cristallo. Ho messo tutto quello che potevo in scatole di cartone e sono andata via. Franco Arminio è restato a guardare, a vagare, a tastare il polso ai sassi. Franco Arminio è un poeta della risacca: recupera gusci vuoti, ci infila storie come un archeologo tra le rovine. Tornerò a parlarvi di lui dopo lo spettacolo. Franco Arminio al teatro India a Roma.

È Irpinia
cadono gli alberi
senza incontrarsi.

(da La pioggia Caudata, Franco Arminio)

POESIA DAL SILENZIO

2011-12-04T09:15:00.008+01:00

Tomas Transtromer, Premio Nobel per la letteratura 2011

Un evento importante è quando la poesia vince il premio più prestigioso per la letteratura. Importante perché la poesia se ne sta sempre sugli ultimi scaffali, lontana dalla folla, lontana dalle mani avide di storie.

Faccio un giro in una delle mie librerie preferite e cerco, con l'aiuto della commessa, Tomas Transtromer. E' lui il vincitore del Premio Nobel per la letteratura del 2011. Nato a Stoccolma nel 1931, psicologo, ha pubblicato sinora 12 brevi raccolte di poesie.

Dopo attenta ricerca troviamo una sola copia del suo unico libro tradotto in italiano "Poesia dal silenzio", edito dall'infaticabile Crocetti e tradotto da una splendida voce femminile Maria Crisitna Lombardi di cui non so (ancora) nulla.

La copertina è un po' rovinata (in alto e al centro) - c'è la traccia di una lotta - un diverbio?- con parole più arroganti in una scatola al buio. Mi faranno lo sconto. Un euro in meno, 17 euro anziché 18. Lo compro e fuori comincia la pioggia. La busta trasparente lo protegge un po' dalla luce grigia di Roma, luce impastata alla pioggia di foglie d'autunno. Felice mi rifugio in un bar con un tè alla menta. Apro, spalanco, le pagine e intravedo case fredde, luci fioche, temporali lontani. Il cuore del nord. Il poeta giunto fino a me è un uomo solitario che scrive di creature profonde e luccicanti. Lo bevo, il tè si raffredda. Parole talmente grandi da spazzare via tutto il resto dal mondo. Leggo "Sei inverni", li vivo, li sento, si gelano le dita delle mani e i piedi.

"Il ghiaccio pende giù dall'orlo del tetto.\Pezzi di ghiaccio:gotico capovolto.\Mandria astratta,mammelle di vetro."

Mi allontano, mi rifugio in una casa blu. Quanto somiglia alle case in cui ho vissuto: "la mia casa dalle pareti azzurrine. (...) Il legno è impregnato quattro volte di gioia e tre volte di dolore".

Lo accarezzo quel legno lontano, ne sento il dolore. Entro in "un labirinto tardo autunnale" e mi perdo nel "rumore di battiti" di una foresta incantata, viva e pulsante.

Lo amo. Questo piccolo libro bianco e sciupato, scovato con il cuore in gola in una libreria del centro. Lo amo. E allora ve lo consiglio. Si legge come leggereste un testamento. Con il cuore spezzato.

SCRITTURE OSTINATE

2011-12-01T19:14:00.005+01:00

Testarda

come un fiore
come un filo d'erba

solleverò l'asfalto
giuro non mollerò

lo giuro al polline matto
che mi soffia
sul cuore

lo giuro alla collina
che mi abbaglia col suo verde
lontano

lo giuro a questa frana
di sogni che corrono
sul fiume di parole

vuote parole nuove.

g.i.

Ai lettori ostinati propongo il libro "Erbacce", un'antologia di racconti che raccoglie alcuni tra i più grandi autori indiani contemporanei: racconta l'India che ancora esiste, che ancora resiste strenuamente alla globalizzazione, l'India di un passato prossimo che convive e sorregge ancora un presente frenetico, ultimo baluardo di un'etica che si frantumerà come i sogni di Shiva. Ma ci parlano anche della trasformazione in atto, di un paese scosso e messo a dura prova dalle profonde contraddizioni tra un passato ancora presente e un presente già proiettato nel futuro; un paese in cui convivono l'ideologia del dharma, che impone all'individuo di fare di sé una persona migliore e i dettami del capitalismo imperante, che impone la scalata tutta esteriore al potere e al possesso. Ecco un paese dove accanto all'indigenza, le malattie, la fame si sta sviluppando un'economia in crescita esponenziale, dove Bangalore è la nuova Silicon Valley, tutta grattacieli e call center pieni di ragazzi che rispondono alle chiamate da tutto il mondo.

Titolo: Erbacce. Racconti indiani
Traduttore: Vezzoli D.
Editore: Gaffi Editore in Roma
Collana: Godot
Data di Pubblicazione: 2009
ISBN: 8861650309
ISBN-13: 9788861650305
Pagine: 258

LA MANO VERDE

2011-11-30T08:24:00.007+01:00

Locandina Mostra "Mattonelle d'Artista" Donatella Baruzzi, Domenco Mangione

Mano Verde, opera di Donatella Baruzzi

La gitana

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
(F. G. Lorca, Romance Sonámbulo)

Verde è il tuo silenzio
verde la nuvola che ti ha ingoiato
verde l’isola che galleggia
nei tuoi pensieri

donna sempre verde
capelli di foglie scintillanti al sole

ritorno alla tua pagina di prato
a primavera con il cuore falciato
l’anima rastrellata

dal ricordo del tuo sorriso
rugiada nei miei occhi
l’ombra di una mano

sulla mia guancia umida
(Giovanna Iorio)

Donatella Baruzzi inaugura una mostra delle sue opere a Lodi il 2 dicembre. Siete tutti invitati se siete da quelle parti. Ci vediamo sul nostro blog per la terza mano, la Mano di Sabbia.

LA MANO ROSSA

2011-11-13T10:03:00.008+01:00

Donatella Baruzzi “Mano 27 I" copertina del catalogo Naturarte 2011

LA MANO ROSSA
di Giovanna Iorio

Seguendo per un tratto

i solchi rossi

mi ritrovai altrove

laddove non c'era

voce o silenzio

soltanto cammino perpetuo

di pelle liscia.

Seguendo per un tratto

sentieri lievi

mi ritrovai di fronte

ad un bambino

la mano infilata

nel covo di un serpente velenoso

guardavo con grande stupore

il lupo dimorare insieme all'agnello

il leone cibarsi di paglia

la mano frugare nel buio

la mano tesa verso il mare

la mano aperta sul cuore

e una canna spezzata

che penetra e fora

il sogno.

(g.i.)

Il mio incontro con Donatella Baruzzi è un incontro nel web. Io e Donatella ci incontriamo grazie alle parole e alle immagini. Alle parole del mio blog, e in particolare alle parole di Pier Paolo Pasolini (in particolare il suo racconto inedito Terracina pubblicato nel blog qualche mese fa) e alle immagini che l'artista milanese ha creato per una delle sue istallazioni nella splendida cornice di Sorrento. Da quel momento io e Donatella siamo entrate in contatto. Sembra che si tratti di un "caso di sincronicità junghiana" ossia quando si attivano tutte quelle coincidenze che risvegliano dei bisogni latenti o meno e li soddisfano (cito l'amico junghiano di Donatella, Guglielmo Andrea Costa).

Ecco quello che stiamo preparando: Donatella il catalogo delle sue opere, tutte dedicate alla mano; io la scrittura dei testi per completare quel percorso complesso che è la creazione. Per le poesie ho trovato riferimenti letterari al simbolo della mano. La prima opera\poesia che vi proponiamo è La Mano Rossa. Nella poesia un riferimento al testo del profeta Isaia (Bibbia- Isaia 11:8 Il lattante si trastullerà sul buco dell’aspide, e il divezzato stenderà la mano sul covo del basilisco)

Su questo blog, in anteprima, le opere del catalogo di Donatella Baruzzi e i miei testi. Alla prossima mano!

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Donatella Baruzzi
Nata Milano, fin dai primi anni di vita frequenta lo studio di pittura del padre lì assimila il gusto per la gestualità del fare arte. Ama scoprire le forme che le mani modellano nel dialogo con la materia e sentire la resistenza e il fluire dei movimenti, vedere il susseguirsi delle sensazioni, ascoltarle e ritrovare in esse in una sorta di esperienza alchemica nel rapporto tra materia e psiche.

Diplomata in Decorazione all'Accademia di Brera con la tesi “Lo zen nell’arte occidentale” esplora le influenze che l’estetica estremorientale ha avuto in occidente.

Per un intero decennio ha vissuto il fascino dell’oriente e nei suoi lavori si è riflesso l’influsso di questa esperienza, nel colore delle installazioni che ha realizzato con ricami di soli fiori freschi, nei lavori di grafica e di pittura inerenti alla cultura Indiana.

Nel ’90 volge il suo interesse verso un motivo ramificato per rappresentare le radici e gli alberi della vita, una sorta di labirinto, metafora di un percorso d’individuazione e il confronto con la realtà che più le appartiene, quella occidentale e le prime mostre.

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Le opere per NATURARTE (rassegna annuale sul territorio Lodigiano giunta alla quattordicesima edizione) si inseriscono nelle immagini sulla natura, i soggetti sono ispirati agli ”Orti d’artista” e “Orti di pace” realizzati per ARTE DA MANGIARE&MANGIARE ARTE (Associazione culturale dove gli Artisti indagano le tematiche dell’Ambiente e dell’Alimentazione)
“Orto di pace” è un terreno sia mentale che ambientale, il suo fondamento è il tipo di energia a cui attinge, qui è nato il collegamento con la mano come strumento di energia positiva che può creare orti di pace.
La mano caratterizza il tipo di legame che si sviluppa con gli elementi animati e inanimati, attraverso le mani realizziamo il nostro pensiero, per questo le mani hanno una parte importante nella vita del mondo.

La porta d’artista rimane nella collezione d’arte contemporanea di Nocelle

LE PAROLE

2011-11-09T10:25:00.001+01:00

Le parole

Lo sapete quanto amo le parole.
Le preferisco alle persone. Le parole non mentono.
E allora ecco le parole che vi affido. Non le sgualcite. Tenetele al riparo da intemperie e rovina.
Tenetele vicine ai vostri sogni, al calore delle vostre speranze.
Non temete il tempo. E’ un amico. Centellinate ogni istante, non ne versate neanche una goccia.
Date un senso a tutto quello che fate. Lasciate che la vita vi tessi intorno non ragnatele ma tele colorate.
Se siete deboli, fatevi un’armatura di parole e proseguite la battaglia.
Se siete forti, offrite il vostro scudo e le armi ai più bisognosi.
Se vi sentite soli, non temete, siete in compagnia di tanti.
Se guardate le stelle, non temete, sono lontane ma ce n’è una per tutti.

UN GIORNO PIENO DI RUMORE

2011-11-03T19:16:00.007+01:00

L'ingiustizia uccide poco a poco. Uccide la volontà, l'entusiasmo, la bellezza racchiusa in noi, i sogni, le speranze, i progetti, il sorriso.
Ogni ingiustizia si abbatte su di noi come una calamità: non ce la spieghiamo, la neghiamo, lottiamo fino a quando fatica e delusione non ci hanno fiaccati.
Ditemi voi, che a volte vi fermate a leggere questo blog, voi tutti che passate distratti tra le pagine di Amici di letture, cosa avete fatto\provato\pensato davanti a un'ingiustizia?
Io reagisco sempre allo stesso modo. Mi ribello. E' una reazione prima fisica, di rifiuto. Sogno di scrollarmi di dosso l'offesa, le parole, il tono di voce o di lettera, le frasi costruite con l'intento (o peggio senza nessun intento) di ferire. Estenuante- la lotta con l'ineluttabile ingiustizia. Perché c'è sempre qualcuno che ha deciso senza pensare a te, che ha pensato senza vedere te, che ha agito senza riguardo per te.
E a quel punto io sogno. Ad occhi aperti. Sogno di essere, per una sola volta nella mia vita, potentissima, fortissima. Non solo fisicamente. Mi trasformo in una montagna, un macigno, un'onda altissima e silenziosa, piena d'ira. Sogno di poter muovere i fili, delle marionette che mi hanno umiliata, delle persone che mi hanno offesa. Immagino di togliere loro quello che hanno deciso di togliere a me (o a quelli come me): un lavoro, un sorriso, la dignità, un diritto. Sorrido, persa in questo sogno di potere e gloria. Non mi commuovo, come ho promesso a un Dio buono e generoso, e non perdono. Mi vendico. Come quel dio più simile all'uomo, il dio del vecchio testamento. Quello che s'infuriava e mandava alluvioni e calamità a punire questi piccoli essere ingrati: gli uomini. Un delirio di potere. Un delirio di punizioni. Che estenuante fatica la vendetta. Dante Alighieri ha scritto la poesia più bella per vendicarsi di un'intera popolazione di inetti. Quanto orribile deve essere sembrata ad un uomo come lui l'offesa, l'esilio, dover lasciare Firenze, la sua casa,i suoi amici. Esilio infiammato dall'odio, ogni parola forgiata nel fuoco dell'Inferno. Che forza ha quella fiamma che si è sprigionata dall'ingiustizia arroventando ogni verso. Chi attraversa le fiamme dell'Inferno dantesco indenne non conosce l'ingiustizia.
Vorrei essere capace di parole dure come il diamante, schegge di meteoriti, lame di frecce antiche...Ah, se solo Apollo volesse un po' di bene ad una donna mortale e ambiziosa come me. Forse lui, potrebbe farmi dono della freccia potente che genera parole di fuoco: poesia.

E così dopo un po' mi distolgo, stanca di tanta vendetta... rimetto tutto a posto: le marionette, i fili, le montagne, gli alluvioni. Ecco. Tutto è come prima. Tutto tace.

Un giorno pieno di rumore
cadevano
piatti dal cielo
cadevano
pezzi di vetro
grandi come stelle
cadevano canguri
e tamburi.

E quel giorno non ebbe più
fine.

ODE AL CIOCCOLATO

2011-10-21T22:41:00.003+02:00

Lo so, forse è banale, ma ho una torta al cioccolato. Non è l'incipit di un romanzo ma la fine della mia giornata: affannata, stropicciata, urlata, affrettata, finita.
E' ora di spegnere il cervello, le luci, la TV, il forno, le voci... eccola in cucina, in un vassoio di plastica verde e trasparente" La mia torta appena sfornata, calda calda mi ha già ubriacata. Ho sciolto cioccolata in acqua bollente ed ecco la cascata di fondente mi accende la mente. Come può questo odore divino lasciare indifferente il divano, l'armadio, la sedia, il cuscino. Poverino chi non risorge dalla materia per incontrare il cioccolato, la mia torta, il mio dolce altare.

ANDREA ZANZOTTO

2011-10-18T19:32:00.005+02:00

E' morto oggi all'età di 90 anni il poeta italiano Andrea Zanzotto. Un'ombra cala sulla poesia. Silenzio e solitudine.

Per voi un link che lo ricorda. E una sua poesia che è saluto al mondo e a noi:

Da "La Beltà"

Sì, ancora la neve

"Ti piace essere venuto a questo mondo?"

Bamb.: Sì, perché c'è la STANDA".

Che sarà della neve
che sarà di noi?
Una curva sul ghiaccio
e poi e poi... ma i pini, i pini
tutti uscenti alla neve, e fin l'ultima età
circondata da pini. Sic et simpliciter?
E perché si è - il mondo pinoso il mondo nevoso -
perché si è fatto bambucci-ucci, odore di cristianucci,
perché si è fatto noi, roba per noi?
E questo valere in persona ed ex-persona
un solo possibile ed ex-possibile?
Hölderlin: "siamo un segno senza significato":
ma dove le due serie entrano in contatto?
Ma è vero? E che sarà di noi?
E tu perché, perché tu?
E perché e che fanno i grandi oggetti
e tutte le cose-cause
e il radiante e il radioso?
Il nucleo stellare
là in fondo alla curva di ghiaccio,
versi inventive calligrammi ricchezze, sì,
ma che sarà della neve dei pini
di quello che non sta e sta là, in fondo?
Non c'è noi eppure la neve si affisa a noi
e quello che scotta
e l'immancabilmente evaso o morto
evasa o morta.
Buona neve, buone ombre, glissate glissate.
Ma c'è chi non si stanca di riavviticchiarsi
graffignare sgranocchiare solleticare,
di scoiattolizzare le scene che abbiamo pronte,
non si stanca di riassestarsi
- l'ho, sempre, molto, saputo -
al luogo al bello al bel modulo
a cieli arcaici aciduli come slambròt cimbrici
al seminato d'immagini
all'ingorgo di tenebrelle e stelle edelweiss
al tutto ch'è tutto bianco tutto nobile:
e la volpazza di gran coda e l'autobus
quello rosso sul campo nevato.
Biancaneve biancosole biancume del mio vecchio io.
Ma presto i bambucci-ucci
vanno al grande magazzino
- ai piedi della grande selva -
dove c'è pappa bonissima e a maraviglia
per voi bimbi bambi con diritto
e programma di pappa, per tutti
ferocemente tutti, voi (sniff sniff
gran gnam yum yum slurp slurp:
perché sempre si continui l'"umbra fuimus fumo e fumetto"):
ma qui
ahi colorini più o meno truffaldini
plasmon nipiol auxol lustrine e figurine
più o meno truffaldine:
meglio là, sottomano nevata sottofelce nevata...
O luna, ormai,
e perfino magnolia e perfino
cometa di neve in afflusso, la neve.
Ma che sarà di noi?
Che sarà della neve, del giardino,
che sarà del libero arbitrio e del destino
e di chi ha perso nella neve il cammino
(e la neve saliva saliva - e lei moriva)?
E che si dice là nella vita?
E che messaggi ha la fonte di messaggi?
Ed esiste la fonte, o non sono
che io-tu-questi-quaggiù
questi cloffete clocchete ch ch
più che incomunicante scomunicato tutti scomunicati?
Eppure negli alti livelli
sopra il coma e il semicoma e il limine
si brusisce e si ronza e si cicala-ciàcola
- ancora - per una minima e semiminima
biscroma semibiscroma nanobiscroma
cose e cosine
scienze lingue e profezie
cronaca bianca nera azzurra
di stimoli anime e dèi,
libido e cupìdo e la loro
prestidigitazione finissima;
è così, scoiattoli afrori e fiordineve in frescura
e "acqua che devia
si dispera si scioglie s'allontana"
oltre il grande magazzino ai piedi della selva
dove i bambucci piluccano zizzole...
E le falci e le mezzelune e i martelli
e le croci e i designs-disegni
e la nube filata di zucchero che alla psiche ne vie?
E la tradizione tramanda tramanda fa passamano?
E l'avanguardia ha trovato, ha trovato?
E dove il fru-fruire dei fruitori
nel truogolo nel buio bugliolo nel disincanto,
dove, invece, l'entusiasmo l'empireirsi l'incanto?
Che si dice lassù nella vita,
là da quelle parti là in parte;
che si cova si sbuccia si spampana
in quel poco in quel fioco
dentro la nocciolina dentro la mandorletta?
E i mille dentini che la minano?
E il pino. E i pini-ini-ini per profili
e profili mai scissi mai cuciti
ini-ini a fianco davanti
dietro l'eterno l'esterno l'interno (il paesaggio)
dietro davanti da tutti i lati,
i pini come stanno, stanno bene?

Detto alla neve: "Non mi abbandonerai mai, vero?"

E una pinzetta, ora, una graffetta.

I BAMBINI COLORANO ROMA

2011-10-01T21:47:00.003+02:00

Domani al Museo Explora di Roma ci aspetta una tela grande 300 metri quadrati! A colorarla ci saranno i bambini che si cimenteranno nella tecnica dello street painting. Il risultato resterà esposto nel giardino del Museo fino al 26 febbraio. Un mega graffito per il primo Metiss'Age Junior Street Festival che si svolge anche a Londra e Parigi!
Roma, Museo Explora - 2 ottobre dalle 10 alle 19

ULTIMA BOOKS & IL LIBRAIO VIRTUALE

2011-10-01T21:35:00.002+02:00

Se siete arrivati fin qui vuol dire che amate fare websurfing. E forse già conoscete Ultima Books (ultimabooks.it). Io l'ho appena scoperto. Che gioia! Si tratta di un portale che vende principalmente ebook italiani e consente di far ricerche in modo semplice e intutivo. Il motore di ricerca Idol di Autonomy permette ricerche concettuali. Ad esempio si possono inserire parole puntuali e avere come risposta anche i titoli con i termini che esprimono concetti affini (ad esempio se scrivo pesce, troverò anche mare o balena). Questo vuol dire che per trovare un libro non è necessario conoscere il titolo o l'autore, ma è sufficiente dare indicazioni generali. Provare per trovare!

IDENTITA'

2011-09-26T14:09:00.002+02:00

"(...) Perché io sono un piccolo borghese
e tendo a drammatizzare tutto (...)"
da Pier Paolo Pasolini da "Poeta delle ceneri"

POESIE PER GUERRIERI E FIORI

2011-09-17T14:01:00.004+02:00

AVEVO PROMESSO

di essere me
di essere te
di resistere

di assistere

di combattere

di abbattere

di aspettare

di abbaiare

di mordere

di avanzare

di indietreggiare

di non vacillare

di assaporare

di ritornare

sui miei passi

sui tuoi passi

di non calpestare

di scavare

di recuperare

di salvare

di scrivere

di sistemare

di testimoniare

di affondare

di galleggiare

di assecondare

di accompagnare

avevo promesso

e ho mantenuto

seduta sul mio scudo

aspetto

la ricompensa
il sorriso

la lama fredda

sul mio viso

quando cadrò

sotto il mio scudo

fiore distratto

accenna un saluto
al guerriero caduto.

(g.i)

LE STRADE DELLA POESIA

2011-09-17T13:46:00.005+02:00

Un evento denso di significati, Le Strade della poesia, si terrà il prossimo week-end (24 e 25 settembre) a Guardia Lombardi (AV).
Tanti poeti si ritrovano per raccontare il legame antico e profondo con la terra. Più di cento poesie, due giorni fitti di incontri e passeggiate. La terra abbraccia le parole e si riscopre fertile.
Io ci sarò con alcune poesie. Ci vediamo lì?
Per altre info http://www.ilciriaco.it/cultura/news/?news=10241 e
http://farapoesia.blogspot.com/2011/09/le-strade-della-poesia-24-25-set.html

p.s.

Eccomi qui! Insieme a Raffaele Barbieri e a mio marito Alan. Questa è una foto scattata dall'amico e poeta Vincenzo D'Alessio. Sono stata così bene nelle pieghe della mia terra. Vi riporto le parole che hanno accompagnato la foto sul blog di Fara Editore, farapoesia.

Guardia Lombardi-
Il sole ha illuminato ieri, 25 settembre, il piccolo anfiteatro dove si sono alternati i poeti e i loro versi convenuti a Guardia Lombardi su invito dell’amico, poeta anch’egli, Domenico CIPRIANO, alla terza edizione di Strade Poesia.
Le pietre antiche hanno fatto rimbalzare i versi rotolandoli, dalla sommità della cittadina (1000 mt. sul livello del mare), fino alle vallate circostanti, come atleti di una bella maratona di Libertà.
Ospite d’onore la Casa Editrice Fara di Rimini ad accompagnare l’evento, con le sue pubblicazioni, offerte gratuitamente ai lettori (nella foto da sinistra: Raffaele Barbieri, Giovanna Iorio e Alan Bates). Una pagina indimenticabile di storie umane, intrecciate, dall’Irpinia verso il resto della penisola.
Spettatori d’eccezione: il giovanissimo Michele di sette anni e il labrador “Nero”, oltre alle nuvole che si azzuffavano nel cielo per appropriarsi delle parole e delle note emesse dal gruppo musicale.
razie di cuore dell’ospitalità e della generosità dovute alla popolazione dell’Alta Irpinia (26 settembre 2011 dr. Vincenzo D’Alessio & G.C.F.Guarini)

AMICI DI LETTURE E DI LEGGEREZZA

IO SO CHI SONO

A PROPOSITO DEL RICCIO AZZURRO, OVVERO LA SCOPERTA DELLE "FAVOLE VERE"

L'ALTALENA DEL SATIRO

GALATEO REVISED

IL DRAGO DELLA DOMENICA... SUNDAY DRAGON!

LA TREDICESIMA ORA

POESIA DI FERNANDA

RITRATTI DI POESIA

STEFANO SCODANIBBIO ED EDOARDO SANGUINETI

SALVATE IL SANTO EDITORE

POESIA PER SANNA

PRIME ANIMAZIONI

SULLO SFONDO

LA VOCE DI CONSOLO, LO SPASIMO DI PALERMO

ANIME E ANIMAZIONE: SIMONE MASSI & JULIA GROMSKAYA

AMARCORD

DUE AMORI APPENA NATI

La casa sull'altura

IL PASSAPAROLA DI SILVANA MAZZOCCHI

PASSAPAROLA

Il bambino Bruno, parole e immaginiper raccontare diversità e fantasia

LA CASA DI GLASGOW

SCORCI DALLE FESSURE

La notte degli scrittori 2011 Speciali Einaudi

1Q84 MURAKAMI IN UNA NOTTE

VOCI DAL LAGER

DENTRO LA LETTURA- LABORATORIO DI NARRAZIONE A ROMA

UNA POESIA INEDITA DI BORGES

POESIA PER LE POESIE

PAUSA PRANZO

RIPOSO SERALE

IL BIGLIETTO DI AUGURI PIU' BELLO NEL CIELO DI ROMA

UNA LETTERA DI BEETHOVEN

PASTA BY DESIGN

Le forme della pasta sempre più ispirate a matematica e scienza. Lo spiega un libro che ne elenca 92 tipi. E c'è persino chi studia lo spaghetto perfetto

di KENNETH CHANG

LETTERA AD UNA GIOVANE POETESSA...

UN RICCIO AZZURRO

POESIA DEL PROFONDO

BUON COMPLEANNO AL RE DELLE STELLE

"Guardate le stelle invece dei vostri piedi" Stephen Hawking

BUON COMPLEANNO A GENGIS KAHN (INCAZZATO)...

GLI 80 ANNI DI UMBERTO ECO

"Da Manzoni a Topo Gigiole storie della mia vita"

Il 5 gennaio il professore compie 80 anni. E negli Stati Uniti gli dedicano un volume nella prestigiosa "biblioteca dei filosofi". "Quando finii "Il nome della rosa" pensavo vendesse tremila copie. Il successo resta un grande mistero"

di ANTONIO GNOLI

IL GRANELLO DI SABBIA CHE VOLO' TUTTA LA VITA

POESIA DEL POCO DOPO

POESIA DEL POCO FA

LA SINDROME DI CENERENTOLA

RESTIAMO UMANI

I LIBRI INVISIBILI NEL CUORE DI ROMA

MONTE FOGLIANO

CON UN LIBRO SALVIAMO GHALEB EDITORE

INEDITI

AUGURI ROMA, AUGURI AMICI DI LETTURE

I LIBRI MIGLIORI DEL 2011 SECONDO LA REPUBBLICA

INCIPIT PER IL NUOVO ANNO

UN RICORDO DI SCUOLA

SULLA POESIA DI TOMAS TRANSTROMER

LA BAMBINA NEL POZZO

INSIDE KABUL- INSIEME CALPESTIAMO LA GUERRA

DONNA FONTANA

DONNA DI CARTA

UNA LETTERA DAL NORD

DONNA ALBA

N° 3 LA MANO DI SABBIA

QUANDO DIO E' UNA DONNA

Lettera di Dio all’umanità

DONNA DI LANA

SPOSE VERGINI

LETTERE DI DIO ALL'UMANITA'

POESIA DAL SILENZIO

SCRITTURE OSTINATE

LA MANO VERDE

LA MANO ROSSA

LE PAROLE

UN GIORNO PIENO DI RUMORE

ODE AL CIOCCOLATO

Il bambino Bruno, parole e immagini
per raccontare diversità e fantasia

"Da Manzoni a Topo Gigio
le storie della mia vita"